Reinventándome

YO, ESE DESCONOCIDO

2010-05-30T09:49:00.003+02:00

Podría dar todo cuanto poseo por una mirada.
Podría dar todo cuanto no tengo
si esa mirada fuese la tuya.
Podría morir mañana si existiera la promesa
de un renacimiento eternamente a tu lado.
Pdría vencer al diablo en desigual justa
por la incierta promesa de un destino común.
Podría suprimir el resto de mi vida
por haber conocido el amor que hoy he perdido.
Podría caminar sin vuelta atrás hacia el infierno
puesto que ya he sido expulsado del paraiso.
Podría influir en la vida de los otros
y ser incapaz de reconciliarme con mi yo.
Podría amar a otra mujer
pero eso no sería amor.
Podría ganarme el cielo con mis actos
y cambiarlo todo por compartir contigo
el peor de los infiernos.
Podría ir de la mano del peor de los asesinos
si al final de ese peregrinaje me esperases tú
cual juez insobornable
con mi sentencia de muerte en tus labios.
Podría intentar dejar de escribir siempre el mismo poema
pero entonces no estaría hablando de ti.
Podría cantar tus muchos defectos
pero no te estaría haciendo justicia.
Podría ser mejor poeta
si mi amor fuese correspondido.
Podría apostar mi vida contra tu amor
y perderiamos los dos.
Podría abarcar el mundo entre mis manos
y sin embargo tu amor
escaparía entre mis dedos
cual fina arena.
Podría romper las ataduras morales que no poseo
por encadenarme a tu vientre.
Podría invocar al apocalipsis
un segundo después de haberte robado un beso.
Podría cabalgar al indomable azar
por conseguir la incerteza de tu duda.
Podría insuflar vida a la muerte
como paso previo a tu muerte por mi.
Podría confiar mi estable inestabilidad mental
al loco dios hacedor de los imposibles amores.
Podría envenenar mi sangre
con el mercurio de tu saliva
y no cabría imaginar muerte más dulce.
Podría soñar con tu correspondido amor
y eso sería, y eso es, mi vigilia perpetua.
Podría amar al mismisimo diablo
si éste tuviese tus facciones, tu aliento,
tu olor, tu sabor.
Podría ser el más amoral de los mortales
por conseguir el más casto de tus besos.
Podría mi corazón dejar de latir
porque el tuyo latiera
un sólo segundo por mi.
Podría fundir mi destino al tuyo
si ni tú ni yo estuviesemos blindados
contra la felicidad que nos hace inmunes
a cualquier demostración de amor compartido.
Eres mi Guadiana,
y en tu eterno aparecer y desaparecer,
soy el más fiel de tus náufragos.

TÚ Y YO,....NÚNCA NOSOTROS

2010-01-01T11:30:00.002+01:00

Si algún día en tu racional pensamiento,surgiera la duda.
Si, tal vez, en un momento de embriaguez lúbrica,
autoestimulada por los recuerdos que un día fueron nuestros,
te sorprendieras pensando que haces en tu hoy,
en tu día a día,
si en algún momento te permitieras la incerteza
de pensar que sería de tu vida
si no fuera la que hoy vives,
la que hoy sobrevives,
la que hoy vegetas.
Si tu sobrevalorado sentido común,
tu acomodado conformismo
por un momento se rebelase
contra tu incongruente positivismo materialista,
si te atrevieras a ser más tú y menos ellos,
si primara en ti más lo esencialmente anímico
en lugar de lo puramente efímero,
lo materialmente suprimible,
lo anecdótico, lo irrelevante,
tal vez, sólo tal vez,
y en un supremo esfuerzo de objetividad,
de honestidad contigo misma,
quizás consiguieras llegar
a los mismos planteamientos mentales
que hoy dominan mi alma.
Si tus objetivos vitales
no estuviesen mediatizados
por la inércia de la costumbre,
por la comodidad de lo conocido y asumido,
y en tanto esto es así,
por el llevadero hastío al que te ves sometida,
con soportables y ocasionales dudas,
si esto, en un momento de fragilidad
abonase en tí, la siempre presente inquietud
sobre tu forma de enfrentar la vida no vivída,
sobre todo aquello que no vives
por una equivocada elección,
sobre lo que emocionalmente desechas
por farisaicos pensamientos
hijos del "que dirán".
Si en un mágico e irrepetible instante,
tu razón diera paso a tu corazón,
si por una e inequivoca vez,
pesara más en la balanza de tu debe y tu haber,
lo realmente, lo único importante,
el amor, la vida, los sentidos,
la llamada, la llamarada de la piel,
la arritmia del corazón,
la locura con sentido,
el sentido de la locura,
la visceral ley de los desbocados sentimientos,
entonces, sólo entonces,
con esa duda que aún hoy
no termina de germinar en tu blindado corazón,
entonces,solo entonces,
si esto fuera posible,
tendrías, tendríamos
una remotísima posibilidad
de juntos, tu y yo,los dos,
prender fuego a los encorsetados convencionalismos
que nos impiden ladinamente respirar
y condicionan nuestro desde hace ya tanto tiempo
peregrinar por este pedregal
carente de cualquier atisbo
de compartida felicidad,
a la que sin duda, ambos tenemos en justicia derecho,
pero que con inusitados y locos esfuerzos
nos empecinamos en preservar,en eternizar,
en aras de la cobarde sentencia
de un bicéfalo juez inapelable
en el que nos hemos convertido,
y que nos condena a perpetuarnos
en este surrealista sinsentido,
siempre preferible
a otras arriesgadas formas de entender el amor.

EL ESPEJO

2009-12-29T00:33:00.001+01:00

DESENCUENTROS

2009-12-25T09:18:00.002+01:00

Y en los días claros, y sin voluntad,
mi vista se dirige hacia el Oeste,
y allá, en la lejanía,
adivino tu cotidiano existir,
con la tambien reiterada compañía
de alguien que no soy yo.
Y adivino unas manos que te acarician,
y esas caricias,no nacen de mis manos
y la presencia de unos hijos
que no son míos, pero que son tuyos,
y en cuanto tuyos,los sueño míos.
Y con insana frecuencia,
me sorprendo pensando
que quizás, tal vez,
en algún momento de especial melancolía,
eres tú quien piensa,
que soy yo el ausente
que soy yo la envidiable compañía
que anhelas compartir,
que es mi cuerpo
la carne que ansías acariciar,
mi semilla la que deseas engendrar.
Y el tiempo, pasa,
inexorablemente, pasa,
y con el transcurrir, más lento
o más vertiginoso de los días,
nos vamos casi inadvertidamente dándo cuenta
de que, tiempo atrás,
demasiado tiempo ya,
pudimos ser dueños de nuestros destinos,
tuvimos y desaprovechamos la ocasión
de cambiar nuestro entonces presente,
trocándolo en un futuro
que hoy sería compartido,
y del que por siempre estaría desterrado
este sentimiento de vacio,
de ausencia,
en este presente preñado
de insatisfechos deseos,
de besos jamás recibidos,
de abrazos núnca dados,
de humores imposiblemente fusionados,
de frutos utópicamente engendrados,
de incontroladas pasiones
sólo imaginadamente concebidas,
de mil y una locuras sexualmente soñadas,
de surrealistas escenas sólo posibles
con nuestros cuerpos y nuestra única,
e irrepetible, y rica
e inagotable y febril imaginación.
Y sin ningúna esperanza de subvertir
tan esteril presente,
tal páramo de vivencias,
semejante desierto de idealizadas batallas
cuyo único fin habría sido
el sexo por si mismo,
hoy sobrevivimos, ambos,
cada uno en nuestro personal y frio abismo
al que nos precipitamos
con la vana esperanza, de que mañana,
quizás en un mañana más o menos lejano,
el mundo,en un generoso acto de humanidad,
se inmole,
y con este heróico sacrificio,
dé paso a otros hombres, a otras mujeres,
a un nuevo mundo, en el que nosotros,
tu y yo,de nuevo, y con otros cuerpos,
pero con nuestras mismas almas,
podamos acaso optar
a compartir esa vida en común,
que hoy, en este presente
nos está siendo injustamente arrebatada,
con la inexplicable complicidad culposa
de nosotros mismos.

POEMA INTITULADO

2009-12-06T11:27:00.001+01:00

Nostalgia de lo no vivido,
recuerdos deseosos de haber sido,
imaginadas vivencias,
efimero humo
de los castillos de nuestro intelecto.
Batallas ganadas a un inexistente enemigo.
Conquistados territorios
en ficticias guerras jamás declaradas.
Imposibles amores en los que
el único perdedor es el olvido
que nuestra vanidad transmuta
en equivocado desdén
a nuestro hasta ayer
único y perpetuo amor.
Lluvia de lodo que recibimos
en nuestra impenitente ceguera
como el ansiado maná.
Daga de hielo que tras fundirse
elimina el arma homicida.
Vívido cadaver en infructuosa marcha
hacia la imposible resurrección.
Asfalto sangriento en urbano crimen
de corazón asaeteado
por malvadas indiferencias
producto de erróneas interpretaciones
de nuestro crédulo corazón.
Recuerdos que sólo existen
en la infinita vaguedad
de nuestra cotidiana nada.
Humedas imágenes
sólo recreadas por la idealizada visión
de un corazón desdeñado.
Alquimica mezcla de humores
en el imposible crisol
de los sueños por ser soñados.
Nocturna dama que me ofrece sus favores
en el segundo previo a mi muerte.
Roto cristal que refleja en sus mil pedazos
cada uno de mis mil amores no consumados.
Amigable locura,
hija de cuerdas insatisfechas fantasias.
Mitológica Arpía,
insaciable devoradora
de suicidas corazones
de náufragos amores
en el mar muerto de tu indiferencia.
Rosa azul de acariciantes espinas,
anhelantes de mi desaprovechada sangre.
Carne hambrienta de caricias
en el civilizado páramo
de la anónima multitud.
Cuando decidas amarme,
decidiré que no te amo,
mientras tanto,
amo tu desamor enamorado.
En el rebosante cáliz de tu boca,
ahogaría la lengua que te anhela
y que busca en tu saliva
el salvador veneno que ponga fin
a tan aniquilante infierno.
Tu amor, es audaz,
visionario,
suicida y aniquilador.
Mi amor, es cobarde,
humillado y servil,
inevitable complemento
del tiránico poder
que sobre mi corazón ejerces.
Y por la vieja ventana
que un día decidí reabrir,
me arrojé al vacio
en busca de la niña
que en otra vida
huyó de mi infancia
llevándose consigo
el joven corazón
que un día me perteneció
y que dejó un hueco en mi alma
imposible de llenar
con otros amores que núnca fueron amados.

LA VACUIDAD DEL NO SER

2009-11-22T13:40:00.002+01:00

Todo mañana es pasado,
todo futuro ha ocurrido ya.
La vida es un continuo repetirse,
un bucle infinito,
un clon de si mismo, un gemelo perpetuo.
La inefable consistencia
de lo eternamente repetido en un final
que núnca tuvo un origen.
En la etérea inexistencia
de las vidas por vivir
en cuerpos aún no creados,
pero ya futuros cadáveres.
Todo lo venidero no existe,
el pasado ya no es.
El inequivoco presente
es lo único absoluto,
el insobornable oráculo
fiel de la incuestionable balanza
que rige nuestro hoy
sin artificiosas dependencias,
manipuladoras de nuestro voluble yo.
Cuando vengo, retrocedo,
con la paz de la amargura recobrada
instalada en la doméstica existencia
de los que no poseemos más futuro
que nuestro pasado aún por vivir,
pues todos somos
inequivocamente candidatos,
en la peremne espera,
a vivir lo no vivido
en los pasados condicionados
por nuestro ya cansado, caduco
y sin embargo núnca, suficientemente,
amortizado corazón.
Todo porvenir es previsible,
nuestro futuro,ha sido ya escrito,
el destino dicta sus incontestables normas
a seres en su desgracia dados
a inútiles réplicas,
acostumbrados al insatisfactorio ejercicio
de meditar sobre un futuro
que saben les será esquivo.
El tiempo, que alardeando de su escasez,
provoca en los hombres, sed de siglos
de recurrentes recuerdos,
sabedores,pobres mortales,
que son su única posesión,
pues nada fuera de ellos
les está permitido poseer.
Y así, la Luna, el firmamento entero,
hermanos nuestros en el épico final
que el destino
nos tiene desde siempre reservado,
se complacen en la espera última
que les libere de la humana presencia
y vuelva a ser la nada, de nuevo,
la única existencia real
en el infinito espacio,
que también él,
y un poco más allá en el tiempo,
asimismo desaparecerá,
para dar lugar, una vez más,
al infinito ciclo
de un origen y un final
tantas veces repetido.

EL POETA INHABITADO

2009-11-15T09:21:00.002+01:00

Y mientras, el poeta,
y con la única compañía de su soledad,
irremediablemente se interna
en las oscuras penumbras de una edad
en la que todo tiende a relativizarse.
Y lo que sólo, hasta ayer,
eran certezas monocromáticas,
hoy, los matices son tan variados
como los estados anímicos
por los que transita a cada instante.
Y en ese incesante e incierto transito
va descubriendo el cambiante mundo
que ha dejado de ser el suyo,
del que todo lo ignora,
del que todo en él le es ajeno,
y al que ha de empezar de nuevo a domesticar,
aunque sea, y sólo
para lo que ya resta de su escaso tiempo.
Y en éste ahora, el poeta,
en éste nuevo mundo recién estrenado,
acostumbra a su espíritu
a la dificil tarea
de adoctrinar sus sentidos,
a la búsqueda de aquellos placeres
que antaño, y con fraternal fidelidad
acompañaron su cotidiano existir
y que hoy no son más que un recuerdo.
Recuerdos ávidos de ser de nuevo vividos,
de nuevo recreados
por su aún eficiente memoria,
libro vital de infinitas páginas
aunque pocas de ellas
dignas de ser rememoradas,
pero ardiente clavo al que aferrarse
ante la amenazante realidad
que cada día con mayor vehemencia,
arrinconan su cuerpo y sus fuerzas
y su ya quebradiza inteligencia
hacia el oscuro mar de violentisimas olas
al que está irremediablemente abocado
en su carrera hacia la ya cercana meta
que pondrá fin a su
por muy pocos valorado existir.
Y mientras éste inmortal arcano,
acorta la distancia
con su ya cercana presa,
el poeta se debate en la cruel duda
que acomete al común de los mortales
entre luchar por permanecer
en éste hoy desconocido mundo
un tiempo más,
unos años más,
o dejarse llevar por la arrulladora voz
de los queridos seres idos antes que él
y que reclaman casi perentoriamente
su presencia de nuevo ante ellos
en el inmemorial ejercicio de comunión
entre ambos mundos,
y al que el poeta, aún dudoso,
y con cáustica sonrisa,
se complace ante su propia incerteza,
en el penúltimo disfrute
de su dilatado pero siempre corto discurrir
por los días de éste mundo
que ya mucho tiempo atrás,
dejó de pertenecerle.

INTROSPECCIÓN

2009-11-07T18:04:00.002+01:00

Y soy uno, y múltiple,
predecible y sorprendente.
Y metodicamente siempre, contradictorio.
Y con imparcial mirada observo al mundo,
y éste a su vez me acecha a mi
con escrutadora y crítica mirada,
prejuzgando acctitudes
que aún hoy no han sido pensadas
pero que ya soportan la pesada carga
de los pecados que núnca serán cometidos.
Pecados insatisfechos,
pecados por omisión,
pecados en potencia,
benevolentes pecados
con crueles penitencias
imposibles de cumplir sin de nuevo pecar.
Amores correspondidos,
correspondidos o no,
y éstos últimos aún más amados
pero en una sola dirección,
la que recorre la senda que va
de la equívoca mirada
a la engañosa certeza
autoimpuesta por nuestra acomodada ceguera,
que prefiere ver lo inexintente
a la aplastante y racional realidad
carente de la más mínima piedad
que haga más llevadero
el dolor del infortunado amante
que arde y se consume
en el fuego helado del desamor.
Y en mi cotidiano existir,
contemplo el inexorable paso del tiempo
que con irónica sonrisa me dice,
que habiendo podido VIVIR,
he derrochado a manos llenas
la vida que, hora a hora,
minuto a minuto
he dedicado a ver pasar
por la ventana abierta de mi hastío
los mejores años de mi ya lejana juventud,
en un ejercicio de eterna esperanza
en venideros tiempos mejores
aún teniendo conciencia plena
de que ese futuro
me habría de estar vedado
por mi total carencia
del necesario impulso
que me alejara
del conformismo aniquilante
que ha marcado desde siempre
mi indolente transitar
por éste árido páramo
principio y fin
de mi aletargado periplo vital.
Y así, habiendo llegado
a la traidora senectud
que limita mi cuerpo y espíritu
pero ladinamente conserva intacta
mi capacidad de discernir,
observo, y culposamente asumo,
que merezco todo cuanto en ésta vida
me ha sido dado,
casi todo lo que me ha sido usurpado,
los amores que he amado,
los desamores que he abonado,
los escaso exitos de que haya gozado,
las traiciones que me han
dosificadamente asesinado,
los vicios de los que he sido esclavo,
los placeres de los que casi núnca
he disfrutado,
y en suma, vida
que como diabolico y único arquitecto,
sólo yo he planeado.

EL ENEMIGO MAÑANA

2009-11-01T11:12:00.003+01:00

Mañana, al despertar, volveré a mi acomodaticia rutina.
Mañana, mis amigos, lo serán un poco más, los menos,
y un poco menos, los más.
Mañana, mis principios, serán un poco más vacilantes,
mis dudas, mucho más afianzadas.
Mañana, mis temores se aliaran con mis certezas,
mis realidades lo harán con el luto por mi ingenuidad.
Mañana, hablaré con mi ignorante sapienza,
y callaré mis soñadas utopías.
Mañana, todos los que hasta hoy,
han dejado su impronta en mi,
verán inequivocamente traicionadas
sus depositadas esperanzas
en tan valdío ejercicio de generosidad.
Mañana, el Sol, con su igualitario esplendor,
cobijará bajo su seno a la esperanzada humanidad,
y creará más sombras en mi ya de por si umbría alma.
Mañana, los amantes, soñaran que són amados,
y éstos últimos anhelarán serlo aún más.
Mañana, el coleccionista de halagos,
situará un poco más bajo su listón,
y el vocacional adulador, verá mermada
su ya de por si escasa credibilidad.
Mañana, cuando mis deseos busquen hermanarse
con la escurridiza esperanza,
mis fobias conquistarán nuevos territorios
a mi incipiente libertad.
Mañana, el vacio que pugna por conquistar mi alma,
verá un poco más cercana su absoluta victoria.
Mañana, todo lo mio,me será arrebatado
en ignea ofrenda al dios del Corazón Expoliador.
Mañana, mi vida seguirá anodinamente su curso,
mientras el mundo alardea
de su victoria sobre mi incontestable hastío.
Mañana, todos vosotros,
celebrareis mi ya pronta desaparición
mientras preparais vuestro próximo asalto
al feudo de otras almas
con descuidadas espirituales defensas.

TETRO

2009-10-25T18:19:00.001+01:00

Cuando alguien es capaz de crear obras tan absolutamente incontestables, tan universalmente reconocidas y apreciadas no sólo por la crítica, sino también, y esto es con diferencia lo más importante, por la inmensa mayoria del público como ocurre con "El padrino" de Francis Ford Coppola, repito, cuando existe un creador con tantísimo talento, cada nueva obra que llega al espectador cada nuevo film, supone una verdadera fiesta para los sentidos, y si a esto añadimos, que cada vez se da con menos frecuencia el hecho de disfrutar de buen cine, que tanto directores, y sobre todo guionistas a cada año que transcurre se les van notando más y más la escasez de ideas, de ideas originales, cuando por fin nos llega una gran película, la anécdota ( por lo escaso ), hace que aún valoremos más si cabe el cine de calidad.
Todo éste preámbulo, toda ésta concatenación de ideas con la que acabo de castigaros, y con las que se podrá estar de acuerdo o no ( es más que probable que sea esto último ), son las que me van a servir de excusa para hablaros del ultimísimo film de Francis Ford Coppola , " TETRO "
Yo, siempre que tengo ocasión, digo a todo aquel que quiera oirlo, que el mejor cine norteamericano, es aquel que está hecho por europeos; y como podreis adivinar por el apellido , Coppola es italiano; y bien, dicho lo anterior, y ahora sí, ya sin más preámbulos, vayamos con la película que nos ocupa.
Ante todo, debo admitir, que mi interés primero y primordial a la hora de ver la pelicula, era para poder valorar sobre todo la interpretación de Maribel Verdú, y como ocurre casi siempre o tal vez, siempre, la buena de la Verdú, no me ha defraudado en absoluto; otra cosa es o sería, el saber, si el mérito de tal interpretación, es de ella o de Coppola con su dirección, aunque como ocurre en la mayoria de las ocasiones, el buen resultado final, sea una mezcla de ambos talentos. Con esto, acabo de confesar, que Maribel, está increible, muy convincente , sencillamente adorable; incluso en una escena tan trivial como en la que se marca un baile recién iniciada la peli; sencillamente admirable, y dicho lo anterior, estoy del todo convencido, que su interpretación en ésta obra, ayudará a que se le abran un poquito más las puertas del cine estadounidense.
Vincent Gallo, el protagonista masculino, actor tal vez un tanto desconocido en nuestro país, está también de lo más convincente. Su personaje, una verdadera creación, da vida y nombre al personaje y a la pelicula; él es Tetro.
Junto a Vincent Gallo, completa la terna de protagonistas, el joven Alden Ehrenreich, apellido un tanto impronunciable pero, y esto es una opinión muy personal, se parece fisicamente bastante a Leo di Caprio. Por cierto, creo, que cuando la peli, no era más que un proyecto, Coppola, tenía pensado ofrecer éste papel a Javier Bardem, aunque, es mi opinión, que nuestro grandisimo actor, tiene ya una edad, que creo es demasiada para interpretar dicho papel, aunque también es cierto, y esto sigue siendo una opinión personalisima, hubiera hecho una muy buena interpretación del papel que le fué otorgado a Vincent Gallo.
La pelicula, es soberbia, la música está perfectamente integrada en el conjunto de la pelicula, las escenas en color ( porqué hasta ahora no he dicho que la peli es en blanco y negro; como diría Carlos Pumares " en glorioso blanco y negro" ), son tal vez, y sólo tal vez, el único punto flaco de la obra; cada vez que aparece una escena en color, es como recibir una bofetada, es como un despertar traumático, es una transición violentisima en el desarollo del film.
Otro actor europeo con escasa participación pero con innegable peso en la trama del film, es Klaus Maria Brandauer, actor de cierto prestigio en el cine europeo de los ochenta, tal vez su obra más conocida no por su papel, sino por su proyección internacional, fué en " Memorias de África ", dónde daba vida al marido del personaje que interpretaba Meryl Streep.
Junto a todos ellos, aparece tambien en la pelicula, Carmen Maura, en un papel del todo irrelevante, pero que de alguna forma da por cerrada la participación europea en el film.
Como es ya sabido, no voy a contar nada relativo a la trama de la pelicula para que la podais disfrutar y sorprender tal y como ha ocurrido conmigo, ahora bien, lo que sí debo deciros, es que bajo mi punto de vista, este film, es muy "europeo", es el tipo de cine, que si triunfa en los Estados Unidos,lo hace casi a "contrapelo", no es en absoluto el tipo de cine que suele gustar al espectador medio de ese país; ellos se lo pierden. Lo mismo podriamos decir de otros directores, como Woody Allen o James Evory entre otros pocos, no demasiados, y ya y finalizando, no puedo por menos que comentar, que esta pelicula, aún sabiendo que es de Coppola, y que éste ha hecho un grandisimo trabajo, éste guión lo podría haber dirigido perfectamente nuestro Pedro Almodovar.
Estoy convencido, que ni por asomo Coppola ha bebido de las mismas fuentes artisticas que éste último, su talento es tanto y autosuficiente como para no tener que copiar el cine de otro colega, ni siquiera llamándose ese otro colega, Almodovar, pero en la cinta está reflejado todo el quehacer cinematográfico del bueno de Pedro ( tal vez la aparición de Carmen Maura en la pelicula, sea un guiño de Coppola a Almodovar ), o sea, un melodrama como los de antes, casi una tragedia griega, pero eso sí, firmada y filmada por uno de los escasos maestros que aún sobreviven en la industria cinematográfica, no ya americana, sino mundial.
Por eso y seguramente otras cosas que se me han quedado en el tintero, os recomiendo su visión, y si es hoy, mejor que otro día.
No os la perdáis.

Del amor y otras carencias

2009-10-17T12:34:00.003+02:00

Quisiera amar como aman los amantes primerizos.
Quisiera besar como besarían los que núnca antes han besado.
Quisiera ser el causante único
de esa tu primera humedad.
Qusiera fundir mi inexperto cuerpo
en tus incipientes y acogedoras cavidades.
Quisiera dormir mis futuros sueños
en los brazos de tu presente eternidad.
Quisiera amalgamar mis jugos a tus preciosos fluidos.
Quisiera preñar tus sentidos con el germen de mis sueños.
Quisiera beber de tu ingenua sabiduría
para saciar mi autosuficiente ignorancia.
Quisiera hacer partícipe al mundo
de los sentimientos que embriagan mi alma
y que tienen como origen
tu inusitada y generosa devoción.
Quisiera mestizar mi lujuria infinita
con tu receptiva femineidad.
Quisiera ser capaz de amar al mundo como te amo a tí.
Quisiera agrandar el espacio que nos separa del impersonal gentío
para gozar de tu existencia con egoista y total exclusividad.
Quisiera ahogarme en el océano de tu cavidad
y perecer como en más feliz de los naufragos.
Quisiera abandonar mi cuerpo
en utópica búsqueda de tu espíritu
para fundidos los dos en uno,
huir hacia la infinita eternidad
capaz de acogernos en su lúbrico seno.
Quisiera grabar a fuego en mi alma
el nombre que me está vedado pronunciar
y que daría mi vida por proclamar.
Quisiera en un ejercicio de valiente honestidad
desenmascarar mi corazón
y gritarle al mundo a quien pertenece.

2009-10-05T19:23:00.001+02:00

Extinción ( Poema gótico Nº 2 )

2009-10-05T13:16:00.001+02:00

EXTINCIÓN
Y el viento del norte
traerá consigo las rojizas
y por tanto tiempo ansiadas nubes,
preñadas de la viscosa y fresca sangre,
que en el preciso instante
en que ÉL lo decida,
descargaran su precioso y vital elemento
sobre las hambrientas criaturas,
famélicas tras la larga espera,
en el ayuno forzado por la ausencia
que se pierde en el tiempo,
de otras criaturas que hasta entonces
les servían de sustento.
Muertos, decadentes muertos,
condenados a vivir
en la triste existencia
de la yerma tierra
siglos atrás poblada
por otros seres,
que en su ingenuidad,
no creyeron en la real evidencia de los no vivos,
hasta que éstos últimos,
con la supremacía que les confiere
la eternidad de la que gozan,
pasaron de ser una minoría oculta,
a convertirse en el transcurrir de los siglos
en la raza superior y única de la oscura tierra.
Y todo ello ocurrio en otro tiempo,
en otras vidas,
en otras muertes, las suyas.
ÉL, el primero de la inmortal estirpe
que con su comunión sanguinea
formó las huestes de la universal familia
que hoy pasea su triste realidad
por el páramo en que han convertido
la en otro tiempo fértil patria
de la inconsciente humanidad.
Y ahora, sólos, desamparados y sin más futuro
que la creencia en la incierta esperanza
de que ÉL, supremo hacedor de sus no vidas,
les conceda el dudoso privilegio
de ser núnca suficientemente alimentados
con el ansiado maná que del plomizo cielo
y en forma de roja sangre
deposita sobre sus hambrientas bocas.
Hasta que la locura colectiva
a la que inevitablemente están condenados,
les lleve al fin último, en que la falta
del precioso liquido vivificador,
les empuje al fraternal canivalismo
que ponga fin al por tanto tiempo existente,
imperio de los muertos en vida.

Simbiosis

2009-10-05T13:05:00.003+02:00

SIMBIOSIS
Puedo beberme el embravecido mar,
y aún así, ahogarme en una sóla de tus lágrimas.
Puedo ser vencedor de mil batallas en cruentas guerras,
y aún así, caer fulminado por el insondable azul de tu serena mirada.
Puedo intuir la existencia de otros mundos
en la infinitud del lejano universo,
y aún así, carecer de la necesaria Rosetta
que me facilite la lectura
de los preciados jeroglificos que tu alma atesora,
y que a mi me son injustamente negados.
Puedo seguir el errático vuelo del efímero insecto,
y aún así, ser incapaz de seguir tu del toda
abstracta línea de pensamiento.
Puedo como impenitente lector llenar mi espíritu
con todo el infinito saber de la antigua Alejandría,
y aún así, ser del todo ignorante
de la materia que conforma tus sueños.
Puedo atravesar desiertos en busca de mi ignorada identidad
y aún así, ser lúcidamente consciente de que sólo tú
conoces las intrincadas redes que tejen mi pensamiento ancestral.
Puedo,cual moderno Fausto, y en un ejercicio de entrega absoluta,
vender mi alma al diablo por fundir nuestras lenguas en un beso infinito,
y aún así, tener plena certeza de que te estaría compartiendo con otro.
Puedo sacrificar mi vida por la más justa de las causas,
y aún así, no encontrar causa más justa que morir por ti.
Puedo vivir cien vidas de apacible felicidad,
y aún así, cambiarlas todas por la incierta promesa de una hora a tu lado.
Puedo encarnar todos los papeles
en este gran teatro que es el mundo,
y aún así, quedarme sin aliento
ante el sólo recuerdo de tu voz susurrando en mi oido.
Puedo blindar mi alma
para que nada de lo que acontece en el cotidiano existir
conmueva mi espiritu,
y aún así, sentirme desvalido ante tu momentánea ausencia.
Puedo, en un ataque de irracional locura
incendiar entero el mundo,
y aún así, crear de la nada otro mundo
capaz de albergar tu corazón y el mio
en simbiótica y eterna unión,
en el que el resto de los mortales,
no tendrían en modo alguno cabida.

El viajero inmovil

2009-10-05T13:03:00.001+02:00

EL VIAJERO INMOVIL
Y en la impersonal estación
poblada por viajeros con billete a ninguna parte,
obligatoria parada de trenes sin destino,
el hombre del traje marrón,
lastrado con el ligerisimo equipaje de quien anhela dejar atras
su inexistente pasado.
Pasado deshabitado de grandes pasiones,
sin grandes amores, sin grandes decepciones.
En su gris existencia apáticamente instalado
sin grandes mentiras, sin grandes verdades.
En su cotidiana melancolía tibiamente arropado,
sin grandes derrotas, sin grandes victorias.
El hombre del traje marrón,
sobrellevando en su insatisfacción,
la esperanza de cambios futuros,
esperanzas depositadas en el viaje aún no iniciado,
que le lleve a otras tierras deseosas de ser colonizadas
por su cansado corazón
hastiado de núnca encontrar
afines almas con las que compartir
tanto amor acumulado en años de soledad.
El hombre del traje marrón,
a la busqueda de sensaciones aún desconocidas
pero ya intuídas en pecaminosos sueños,
principio y fin de febriles experiencias
que tan sólo en esos sueños le es dado vislumbrar.
El hombre del traje marrón,
portando en su liviano equipaje
la desesperanzada y pequeña voluntad
de hacerse merecedor de un destino en el que fundir
su amor, todavía sin estrenar,
con cualquier otro amor, conocedor o no de esa pasión
a la que a él, desde siempre, le ha estado vedada.
Por fin, en el infinito horizonte,
ya se adivina aunque muy debilmente
el rumor de su tren ya cercano,
que sabe debe coger,
y que también sabe que no parará.
Y asi, en su mediocridad,
desandará el camino de vuelta hacia la nada
y seguirá indefinidamente instalado
en un estado de aceptable infelicidad.

The Reader "El lector"

2009-10-05T12:59:00.001+02:00

THE READER "El lector"
¿ Se puede amar a un monstruo ?.
Hace ya algunos años, leí en alguna parte, que, por muy malvado que un hombre sea, por muy carente de encantos fisicos, por muy egoista, y porqué no incluir también otro término aún más crudo, por muy criminal que un individuo sea, siempre habrá una mujer, que sea capaz de amar a ese hombre.
Bien, supongo, es más, estoy convencido de que la aseveración acabada de hacer, es totalmente cierta; una determinada mujer, un ser humano cualquiera, es capaz no ya de sentir afecto, sino como acabo de decir unas lineas más arriba, amar con devoción a otra persona por muy degenerada que ésta otra persona pueda llegar a ser. Una vez dicho esto, lo que es obligado decir a continuación, es que ésta premisa relativa al hipotético amor que una mujer pueda sentir con respecto a un hombre, es en consecuencia y lógicamente extrapolable a lo que también en ésta misma linea de pensamiento, pueda sentir un hombre hacia una mujer, por muy envilecida que ésta pueda llegar a ser, que es a dónde yo realmente quería ir a parar.
Toda ésta introducción, creo que necesaria, es para contaros lo que me ha parecido la pelicula que acabo de ver hace unos minutos, y que da nombre a la presente entrada, ésta pelicula, gran pelicula habría que mejor decir, es "El lector".
Lo que os vengo contando hasta este momento, viene a cuento, porque la pregunta que a mí se me plantea tras el visionado de la cinta, es, ¿ realmente se puede amar a un ( en éste caso a una ) genocida ?. Bien la respuesta ya la hemos dado con todo lujo de detalles en lo que llevamos escrito hasta ahora.
La pelicula, es, debo así decirlo desde éste mismo instante, una verdadera gozada. Ambos intérpretes, Ralph Fiennes, que da vida en el filme al personaje de Michael, y la maravillosa Kate Winslet ,interpretándo el papel de Hanna, están muy pero que muy convincentes, ( con respecto a Fiennes, convendría hacer alguna matización; tal vez más adelante ); a ésta actriz, Kate Winslet, la recordareis por sus interpretaciones en cintas tan conocidas como "Titanic", "Revolutionary road " o "La vida de David Gale", por citar las más relevantes, y en cuanto a Ralph Fiennes, seguro que todos os acordaréis de la famosísima "El paciente inglés", aunque para mi, lo mejor que ha hecho éste actor, aún reconociendo que tiene una participación muy reducida en el tiempo, es sin duda, "Escondidos en Brujas".
La peli, (tranquilos, que fiel a mi trayectoria, no voy a desvelaros nada de ésta pelicula que pueda estropearos su visión ) narra los amores de un adolescente, casi niño Ralph Fiennes, con una mujer ya madura ( que no vieja ) Kate Winslet, Hanna en la pelicula.
Ésta atractiva y tal vez para algunos, entre los que por supuesto yo no me encuentro, un tanto morbosa trama, es la excusa, o quizás por mejor decir, el hilo conductor que nos llevará en un viaje a través del tiempo que va desde 1958, hasta 1995 y que transcurre en Alemania en casi su totalidad, salvo en las escenas finales, en que la acción se translada por exigencias del guión a los Estados Unidos, a Nueva York más concretamente.
Por supuesto, que el interés de la pelicula, no estriba de manera alguna en los amores a los que me he referido con anterioridad, aún reconociendo, que ese tema por si sólo, ya daría para hacer una pelicula con un más que notable interés para un determinado público. No debo deciros más al respecto para no restaros un ápice de curiosidad para todos aquellos que esteis interesados en su visión, aunque, y de alguna manera, el encabezado de ésta entrada ( que no el titulo ), os puede dar una pista un tanto lejana, eso si, de por dónde pueden ir los tiros.
La cinta en su conjunto, al igual que el guión en particular, son magníficos. La ambientación, perfecta.
Si hemos de hablar de los intérpretes, la Winslet, no sé si se notará mucho que a mí me ésta chica me encanta, está sencillamente maravillosa.
Ralph Fiennes, está como siempre, o sea, es de aquellos actores, que se pasan la vida interpretando el mismo papel durante toda su carrera, aunque en su descargo, debo decir, que hay muchos actores y actrices de renombre, que hacen lo mismo y casi nadie se da cuenta de ello, y así a bote pronto y por ejemplo, se me ocurren que se yo,....... Morgan Freeman, Mickey Rourke, Alan Ladd, Gary Cooper ( joder, que mayor que soy ), y entre las féminas, Ingrid Bergman, y sin olvidar y ya acabando para no cansaros demasiado, nuestra entrañable Verónica Forqué. Pués bien, Ralph Fiennes, como acabo de decir, es de éste tipo de actores, salvo, salvo, repito, por la notabilísima excepción a la que antes me he referido, o sea a la grandísima pelicula "Escondidos en Brujas", en la que está sencillamente genial, es por ello, por lo que opino, que el bueno de Fiennes, debería ser mucho más selectivo y diverso a la hora de elegir sus papeles, o en su defecto, trabajar únicamente con directores que supieran sacarle todo el jugo, que casi con toda seguridad, atesora en su interior.
Pués bien ,creo, que esto es todo cuanto puedo contaros del filme sin descubriros nada demasiado transcente o importante; aúnque no por eso debo dejar escapar la ocasión, aún a riesgo de ponerme pesado, de recordaros, que ésta pelicula, es de obligada visión para todos aquellos amantes del cine, CINE con mayúsculas.

La invención de la soledad - Gran Torino

2009-10-05T12:54:00.005+02:00

LA INVENCIÓN DE LA SOLEDAD - GRAN TORINO
Bien, ante todo y antes de cualquier otra premisa,debo dejar constancia de mi atrevimiento durante todo este último mes, que no teniendo nada mejor , o peor que hacer que escribir ninguna entrada relativa a nada que haya leído o visto, con la suficiente calidad, o por el contrario, tan exenta de ella que haya merecido ningúna pérdida de tiempo por mi parte en la confección de una reseña al respecto, repito, al no tener nada que comentar en el ámbito ya sea literario o cinematográfico, y tras una "invitacion" por parte de alguien muy, muy especial, que me instó a escribir algo nuevo en éste mi blog, pués por lo visto (ojalá que esa fuese la razón ),lo tenía desde hacía demasiado tiempo un tanto desasistido . Y ése alguien tan especial, deseaba seguir leyéndome, pués, que puedo decir, que tras un minuto de reflexión, no más y en un alarde de ¿valentía?, o tal vez, seria mejor decir de atrevimiento u osadía, o para ser más exactos, de inconsciencia, me he dedicado durante estos últimos treinta días, a castigaros ( sin matices ) con algunas obras ( no, joder, esto suena muy pretencioso ), con algunos "pseudopoemas" de las que sin hacer renúncia de ellos, sin embargo, y esto no es menos cierto, reconozco su total ausencia de calidad, no ya poética, que tambien, si no que ni siquiera literaria; y es por esto, y ya sin más demora por lo que os pido desde este mismo instante, mis más sinceras disculpas,.........................disculpas, sí, pero que en absoluto no os puedo prometer no caer en el futuro en el mismo error de seguir castigandoos con mi ínfame , pero tal vez para mi, necesaria forma de expresarme cuando necesite decir por medio de la palabra escrita, lo que no sea capaz de decir en voz alta; por eso, mil perdones.
Y ahora, y ya sin más demora, pasemos a lo realmente importante, o sea la presente reseña, o entrada, o como Dios o vosotros querais calificarla.
Hace tres, tal vez cuatro semanas, estuve tentado de escribir una entrada en este blog después de leer la obra de Paul Auster, " La invención de la soledad".
Y sin embargo no lo hice; la verdad es que no hubo un motivo demasiado claro en ese momento, para no hacerlo, tal vez, el condicionante fué que esa obra, "La invención de la soledad", no es una novela única, o sea lo que quiero decir, es que ésta obra, es o mejor dicho, son tres relatos breves, de los que realmente sólo y únicamente me interesó el primero de ellos, el que da titulo a la obra .
Pués bien,en en ese primer apartado, o relato de la obra que nos ocupa, me sentí, como núnca lo había hecho, en ningúna obra ya sea escrita, cinematográfica, o de cualquier otra índole, plena y totalmente identificado con el personaje central del relato, que no es otro, que el padre del autor, o sea,el padre de Paul Auster.
Auster, en un alarde de sinceridad o de justa venganza, o de, en un lenguaje mucho más coloquial de llamar a las cosas por su nombre, define a su padre ( recordemos que él, y sólo él, es es único y principal protagonista del relato, me estoy refiriendo al padre ), con unas palabras, que ni yo en mis mejores momentos de lucidez sería capaz de hacer mías, y que sin embargo, nadie, y repito, NADIE, ha sabido nunca hacer un retrato tan exacto de mí ( sin ser yo ) como Paul Auster hablando de su propio padre.
Cuando Auster habla de su padre,y sin duda, que de quien está hablando es realmente de su padre, yo , sin embargo, me estoy reconociendo sin nigún género de pudor en todas y cada una de las palabras con que el autor describe a la figura paterna.
Auster, me está definiendo como núnca lo ha hecho nadie, y sobre todo teniendo en cuenta algo nada desdeñable, como que el autor siempre, SIEMPRE, se está refiriendo a su padre, repito, nadie, ha escrito nada relativo a mí, que se ciña tan escrupulosamente a la vedad como todos y cada uno de los pensamientos que según Auster conforman la personalidad de su padre. Con esto, cualquier persona que haya leído la obra en cuestión, sabrá, que no estoy haciendo una crítica nada laudatoria de mi persona; el padre de Auster, según el autor nos cuenta, pero sin decirlo abiertamente, es una persona casi carente de sentimientos, sin ningún apego a nada, y cuando digo nada, lo hago sin ningún tipo de matiz; y sin embargo, tampoco se desprende de la novela, que el padre, sea un tipo especialmente "deshumanizado", es sólo, que desgraciadamente (para él y en consecuencia, también para mi), todo, absolutamente todo, se lo trae "al pairo". Todo para él, tiene una importancia relativa, tan relativa, que su actitud puede resultarnos un tanto enfermiza, y sin embargo, y a pesar de todo el aspecto negativo que ésta confesión implica, yo, no puedo negar mi plena y total identificación con el personaje del padre.
Y ahora, veamos la segunda parte, o sea lo que realmente me ha decidido a escribir ésta reseña, que de alguna forma, ha sido el desencadenante o mejor dicho, lo que me ha decidido de alguna manera a escribir lo que tenía en mente hacer , tal como os he contado anteriormente, hace tres o cuatro semanas.
Acabo de ver, la película de Clint Eastwood, "Gran Torino". Si esto no hubiera sido así, o sea, que no hubiera visto la película en cuestión, es más que probable, que ésta reseña no hubiera existido; pero el caso, es que sí, que acabo de ver la "dichosa película", y que también en esa cinta, y para mi desgracia, me he visto reflejado en ella en demasiadas fases, más de las necesarias por decirlo de una manera fácil de entender.
El personaje de Eastwood, sin embargo, tiene, por lo menos no lo disimula en los inicios de la cinta, unos "ramalazos" un tanto, o un mucho, xenófobos, cosa que desde ya me anticipo a deciros que yo no poseo, pero ni por asomo; y sin embargo, en todo o en casi todo lo que rodea al personaje de Walt ( Clint Eastwood ), me veo fielmente reflejado, salvo como es natural, por sus llamemosle "heroicidades", aunque con más justicia habría de calificar al personaje de Eastwood, como de antihéroe.
Efectivamente, Clint Eastwood, es un descreído, ( cosa, que yo también soy, al igual que todo lo que viene a continuación ), independiente, solitario, vengador, cínico, igualmente hipócrita, asocial ( mejor decir antisocial, o aún peor, sociópata ), enemistado con el mundo, autosuficiente, comprometido con la justicia ( la suya ), patriotero ( ahí, discrepo, pués a mi las "patrias" me la traen floj.... ) y con un sentido del honor un tanto trasnochado, pero, y a pesar de todos éstos aspectos del todo negativos, que la sociedad no dudaría en tachar de "nada civilizados", en todos y en cada uno de ellos, me siento plenamente identificado, salvo como digo en lineas más arriba, en su faceta de"héroe".
Y, bueno, es así, como lo que estaba de alguna manera predestinado a escribir hace un mes ,hoy llevo a cabo; se han tenido que dar esa serie de circunstancias cronológicas o fortuitas o lo que vosotros tengais a bien de calificar, para que éste escrito se haya podido realizar y que todo aquel que visite éste blog, tenga que padecer.
Tal vez, otro día, un día en que me vuelva loco ( o sea, un poco más loco, si es que ésto último es posible ), me decida a hablaros de otra película de Clint Eastwood, yo calificaría ésta obra, de "LA PELÍCULA", la grandísima película, "Los puentes de Madison", pero desde luego, hoy no es ese día; el día que me decida a hacerlo,será un día, tendría que serlo (esto es una verdadera declaración de intenciones), muy, muy especial, tan absolutamente especial como lo es la película.

Ausencia

2009-10-05T12:53:00.003+02:00

AUSENCIA
Y ahora que tu ausencia todo lo llena y vacía mi alma,
y adormece mis sentidos,
y ralentiza los latidos de mi abandonado corazón.
Corazón que huerfano del tuyo,
sobrevive recreando momentos por tí ya olvidados
y sin embargo en mí eternamente presentes,
con la pasión que a mí me sobra
y siempre a tí te faltó.
Ausencia poblada de fantasmagóricas figuras
que infinitamente reflejadas
en el espejo de mi soledad
me devuelven la imágen de incontables seres
con un mismo rostro, el mío,
que acentúan con su inexistente presencia
el abismo que separa a nuestras dos voluntades,
la mía, expiando culposamente delitos
ignorantes de haber sido cometidos
mientras la tuya , tal vez,
sólo tal vez, deseando que hubieran existido.
Ausencia,
cotidiana ausencia,
triunfadora de una no declarada guerra
en la que tus ejercitos
armados con la mortal arma de la indiferencia,
han masacrado a mis escasas fuerzas
que tan sólo disponían de su infinito amor,
amor insuficiente para ganar la batalla a tu corazón.
Ausencia negadora de mi libertad
de búsqueda de otro amor
del que liberarme del tuyo.
Amor en una sola dirección, de mí hacia tí,
sin posibilidad de correspondencia.
Amor condenado a enquistarse en si mismo
con la única e incierta probabilidad
de que el tiempo en su infinito y lento transcurrir
no alargue más de lo humanamente necesario
el empinado camino que deba conducir a tu olvido,
olvido por el que ruego
al dios de los abandonados corazones,
para que sin menoscabo de mi cordura,
me permita la plácida existencia
a la que los olvidados por el amor
tenemos sin duda derecho.

Sueños humedos

2009-10-05T12:43:00.005+02:00

SUEÑOS HUMEDOS
Tú, principal y común personaje de todos mis sueños,inaccesible cuerpo sólo hoy oniricamente existente.Cuerpo con mil y un secreto que redescubrir,y recordar y lamentar haber perdido.Tu boca, tus labios, tu lengua,fatal y poderoso triunvirato del que con inusitada maestría te sirves para saciar mi sed de siglos de sequía de besos,besos peligrosamente tormentosos,cuasi hirientes en un momento pasando a ser un segundo después acariciante humedad de la que sin que nada me lo impída soy incapaz de separarme.Tu lengua y la mía, habitantes del paralelo universoque forman nuestras dos bocas,dos mitades complementarias de un sólo ente a la eterna búsqueda de la una en pos de la otra.Tu ombligo,preciosísima oquedad que me recuerda que aún siendo divina, tienes origen humano.Tus acogedores pechos,pequeñas joyas fácilmente abarcables en las cuencas de mis manos,manos que diríase haber sido creadas con el exclusivo fin de contener tan preciados y preciosos frutos.Tus nalgas,por cuya sola existencia me convierto en ciudadano de la antigua Sodoma, y cuán ansioso sodomita moriría por penetrar tu recóndita y escondida morada.Tus muslos,poderosísimos precursores del santuario erigido a la diosa Venus que nos anticipan los goces que poco más allá nos prometen sensaciones de lujuria infinita,cuyos preámbulos en forma de sonrosados labios son la puerta de acceso de la más angosta gruta que nadie imaginarse pueda,inundada del más dulce de los licores que embriaga mi boca y mi espíritu y mi cerebro con el prohibido jugo jamás producido por femenino sexo alguno distinto del tuyo.Y yo, habiendo gozado de tan inestimables tesoros por una sola vez, y en otro tiempo o acaso en otra vida, aún asi, me considero el más privilegiado de los hombres que jamás haya conocido mujer.

Otras ellas

2009-10-04T21:28:00.001+02:00

OTRAS ELLAS
Materialistas féminas de gélido corazón, siempre emocionalmente desafectas, siempre ladinamente ocultando sus furtivas intenciones de sentimentales desmanes, cuyo oscuro y fin último no es otro, que el ejercicio del innegable poder que sobre el hombre tienen.Victimas ellas también de la inconfesable adicciónal ejercicio de ese poder, que desde siempre y por siempre han hecho valer en provecho de un ignoto fin que incluso ellas mismas ignoran. Ellas, eficaces manipuladoras de masculinas y débiles voluntades. Ellas, versiones femeninas de Gulliver en una Liliput habitada por complacientes hombrecillos deseosos de ser sometidos. Nosotros, condenados reos, perdedores de injusta causa, sometidos al indiferente trato del amor no correspondido. Prisioneros perpetuos en el penal del olvido dónde vagamos los corazones sin derecho al amor. Corazones que en lejanos días apostaron por la insana osadía de enfrentarse a la lógica que la razón dicta y que aconseja a ingenuos enamorados buscar correspondencia en otros corazones mejor predispuestos al mestizaje, en lugar de soñar la locura del imposible amor, y que aún teniendo conciencia plena del fatal destino que el futuro les depara continúan avanzando hacia el profundo acantilado, final previsible para su maltrecho corazón, desde éste instante hermanado a otros corazones igualmente cadáveres en el abismo negro de la igualadora indiferencia que comunmente identifica a ingenuos creyentes de la femenina alma, ocupada ésta en otros amores de los que nosotros marginados estamos. Ellas, que hieren sin pretenderlo, pero sin pretenderlo..........hieren!. Ellas, blindados corazones contra foráneos amores no deseados, y por tanto ignorados, y por igual razón, indiferentemente vejados. Ellas, coleccionistas de sentimientos ajenos, todos pertenecientes al hombre, todos calculadamente cosechados con el abono de la vácua esperanza, a las que esos mismos hombres se aferran, deseando que por una vez, sólo por una vez, sean ellos los elegidos, sean ellos los destinatarios, de la atención y el amor de quien hasta este instante los ha dolorosamente ignorado. Más,.......vaga esperanza es ésta, pués los destinatarios primeros, últimos y exclusivos de su ansiado amor, no han sido ni serán otros que los hijos de su propia carne. Fuera de esa filial figura, el resto de los hombres, sólo existimos en función del uso al que ellas nos quieran destinar, que casi siempre será el de juguetes abandonados tras el inevitable hastío que provoca lo conseguido sin esfuerzo alguno. Nosotros, somos y hemos sido siempre, en nuestra grandísima e ingenua ignorancia, potenciales juguetes rotos.

Ella ( Por algo que usted ignora )

2009-10-04T21:23:00.001+02:00

ELLA ( Por algo que usted ignora )
Que os puedo contar de ella sin faltar a la objetividad ?. Ella es la vida, mi vida, y la vida es .......¡tan subjetiva! .Ella es única y diversa. Única como el primer amanecer en los albores del tiempo, diversa como un cuadro de El Bosco o diamante de múltiples facetas. Ella es tormenta de primavera, templanza otoñal. Ella es sabiduría secular y moderna ingenuidad. Ella es yo, y yo soy ella. Ella es menos pura cuando es yo,yo, infinitamente mejor cuando soy ella. Ella, sublime melancolía exenta de tristeza, magnética alegría, inagotable fuente de felicidad compartida que ella entrega al mundo en instintivo acto, con la generosidad que define a las almas ignorantes del mal. Ella y sus ojos. Ojos creadores de ingenuas bondades inexistentes,cristalinos ojos imposibles en otro rostro. Diáfana mirada a la eterna búsqueda de otros ojos en los que encontrar lo que ella en los suyos ofrece. Ella, sus besos. Resorte instantáneo precursores de locuras mayores. Incendiarios artífices de desbocadas pasiones, inevitables preámbulos de pequeñas muertes orgiásticas en los que sólo dos, ella y yo somos los oficiantes de ese pagano rito mil veces repetido y mil veces único. Ella y su sexo. Indescriptible humedad en la que inevitablemente naufrágo y me hundo, y muero y renazco todo cuanto me es dado morir y renacer. Ella, garante de mis secretos, permisiva con los suyos, necesarios cómplices los dos. Ella, conocedora única de mi alma, creadora de mi mismo ser. Ella, forjadora de mi espíritu gemelo al suyo. Madre sin haberme engendrado, esposa sin mediar matrimonio, compañera no elegída en mi terrenal existir, eterna acompañante en mi existencia inmortal.Y sin embargo, núnca, núnca, núnca, ella sabrá cuanto la amo.

Exilio interior

2009-10-04T21:19:00.001+02:00

EXILIO INTERIOR
Mi elegida soledad, compañera inseparable de mi desterrada alma, exiliada perpetua del humano acontecer, olvidado equipaje en la estación de la Vida. Liviana carga que el anónimo yo porta en su corazón mil veces herido por miles de otras almas descorazonadas. Mi soledad libremente hermanada a la del aislado Robinsón que no desea más Viernes que seguir siendo él mismo y ¡ Sólo ! ,temiendo el futuro amanecer en que el lejano horizonte le devuelva la imagen de la nave invasora de su preciada y solitaria independencia. Generosa soledad, creadora de paisajes huerfanos de humanidad mal entendida. Soledad preñada de quiméricos sueños de hombres sin cuerpos, de imposibles almas de espíritus afínes en el silencio hermanados. Soledad tantas veces denostada por febriles mentes soñadoras de infinitas masas autocomplacientes en el común objetivo de fundirse en la despersonalizada uniformidad anuladora de utopías posibles forjadas por espíritus librepensadores. Soledad, celosa vigía protectora de intimidades, esposa fiel de profetas sin religión que proclamar, sin dioses que adorar, sin ídolos ante los que humillarse. Soledad, liberadora de indeseables compañías que la diosa Urbanidad con su civilizado flagelo nos impone en el diario transito hacia el cotidiano apocalipsis. Amadísima soledad, refugio intangible de apóstoles del dios del silencio, feroz defensora contra el maligno caos de ciudades colmenas, eficaz antídoto contra discursos generalizantes, bienamada esposa de mi exilio interior.

Resurreción ( Un poema Gótico )

2009-10-04T21:15:00.001+02:00

RESURRECCIÓN ( Un poema gótico )
Cuando la sanguinolienta luna con sus mortecinas alas, ilumine el escondido recodo del olvidado sendero por el que deambulan espectros soñados por temerosas criaturas. Cuando esa luna con su albina luz acaricie los avejentados muros del familiar cementerio que acoge nuestros huesos con maternal abnegación, como un retorno al originario y cálido útero del que hace ya demasiado tiempo partimos, y al que ahora regresamos por toda la eternidad. Cuando esas infinitas lunas de incontables noches sean cómplices de clandestinos amores, cooperadoras necesarias de crimenes del pensamiento, de ignominiosos pecados deseosos de ser cometidos por espíritus libres, despojados desde siempre de los pesados e impuestos lastres morales que oprimen a otras almas exentas de la necesaria fortaleza para liberar sus propios espiritus. Cuando esas noches desoigan las voces del inminente amanecer que pide ocupar de nuevo su lugar en el mundo, cuando niegue la existencia a la amenazante luz que asesina sus entrañables tinieblas. Cuando por fin prevalezca la por tanto tiempo anhelada oscuridad tenuemente contaminada por la imprecisa luna, entonces, esa luna y yo seremos uno y eternos, y cuando esa ansiada noche nos sea al fin revelada, nosotros, los desheredados de la luz dominaremos el mundo forjado por los hijos de los hombres.

Cometas en el cielo

2009-10-04T21:09:00.003+02:00

COMETAS EN EL CIELO
................"Sólo existe un pecado, el robo. Los demás pecados, son únicamente variaciones sobre el robo.El que mata a un hombre, no sólo roba la vida a ese hombre, si no que además, está robando un esposo a una mujer, un padre a su hijo. La persona que miente, está robando a otra la posibilidad de conocer la verdad. No existe pecado más vil que el robo".El texto que acabais de leer, es una copia casi literal de lo que uno de los principales personajes de la película "COMETAS EN EL CIELO" dice a su hijo en un determinado momento de la cinta, casi al inicio de la misma.Siguiendo esa misma linea de pensamiento, podriamos también decir, que no existen diferentes géneros cinematográficos,( que sí, de acuerdo, podriamos transigir en que existen el western, el musical, el cine de romanos como diría J. Sabina ,el cine negro,la comedia, etc, etc, etc ) pero que de alguna manera, y tal como hace ya mucho tiempo alguien dijo, de alguna manera, repito, sólo existe el cine de amor. El amor entre personas (de distinto o igual sexo), el amor al dinero, el amor al poder, el amor a la fama ,a la libertad, a la aventura, al éxito, a lo desconocido, etc, etc, etc, (hoy, os habreis dado cuenta, es el día de los etcéteras). Una vez dicho lo anterior,vosotros, lectores, tendreis que decidir, si la película que hoy nos ocupa, debemos englobarla en alguno de los géneros topicamente establecidos y citados anteriormente, o simplificamos la labor y nos decidimos por lo posiblemente más inteligente y optamos entre todos por calificar la historia que ahí se cuenta como una historia de amor.La trama de la película, gira en torno a la amistad entre dos niños, Amir y Hassan (durante buena parte de la obra), en el Afganistan que va desde las semanas previas a la invasión sovietica, hasta el triunfo de la revolución talibán y sus años posteriores.Nos cuenta, la amistad en una sola dirección ( si habeis visto la película o la veis en el futuro entendereis lo de la "amistad en una sola dirección") de dos pequeños, pertenecientes a distintas clases sociales, pero que esa diferencia de status, no es en absoluto obstaculo para que entre ellos existan unos lazos, una complicidad, un amor con mayúsculas ( ojo, no malinterpreteis esto último ), que hace, que nosotros como simples espectadores,sintamos cierta envidia de la relación que se desarrolla ante nuestros ojos en la pantalla.Es también, una historia de una o varias cobardías, de una o varias traiciones, una historia de entrega, de valor,de mentiras, de solidaridad, de esperanzas, en resumen, una historia de amor.Es más que posible, de que los puristas cinematográficos,( éste no es mi caso ) puedan tachar la pelicula de excesivamente sensiblera, bueno, tal vez, en algún escrito anterior ya he entonado el "mea culpa" a ese respecto, y tengo asumida plenamente esa faceta de mi personalidad, ¿ que le vamos a hacer ?.Mención especial merece el tema de la banda sonora, cuyo autor el español Alberto Iglesias, obtuvo por ésta cinta una nominación en ese apartado a los Oscars del 2007; oscar que al final recibió otro autor hispano,en éste caso, el argentino Gustavo Santaolalla por la película "Babel". Éste Santaolalla, repitió oscar tras el conseguido con la laureada "Brokeback mountain".El mencionado Alberto Iglesias, no es ni mucho menos un advenidizo en el mundillo del cine, puesto que en su haber tiene la nada despreciable cifra de 6 premios Goya por otras tantas películas, la última si mal no recuerdo fué por la maravillosa cinta de Almodovar "Volver", dónde ( aunque nada tenga que ver con el tema que estamos hoy tratando ), la increíble Penélope Cruz SÍ merecía sobradamente el Oscar a la mejor interpretación femenina; mucho más que por su limitadísma ( en el tiempo ) aparición en pantalla en la peli de Woody Allen.Pués bien, dicho lo dicho, sólo me resta recomendaros la visión de ésta película. Espero que os guste cuando menos, tanto como a mí.

El imposible olvido

2009-10-04T21:09:00.002+02:00

02 julio
EL IMPOISBLE OLVIDO (No es Gala, soy yo, y es para TÍ )
Y en la noche asfaltada de charcos luminiscentes tu imagen eternamente repetida en cada uno de ellos evocando otras noches pasadas en que , borrachos de besos, ahítos de deseo conformabamos solos tú y yo el universo apenas vislumbrado, apenas nacido y ya mancillado por el olvido al que inexorablemente el futuro cada vez mas cercano nos arrojará como la ola que deposita en la última playa el cuerpo de un náufrago ya cadáver, condenado también él al ominoso olvido al igual que nosotros, que tras innumerables olvidos seguiremos durante finitas eternidades buscando los ecos de aquel primerísimo amor adolescente, ingenuo, apasionado, imposible primer amor, ignorantes de nuestra imposibilidad de vuelta atras en el tiempo a la búsqueda de algo ya inexistente, pués nosotros, tu, yo, el mundo, tiempo atrás dejamos de ser quienes fuimos para convertirnos en autómatas buscadores de sucedáneos de aquel irrepetible primer amor,antídoto contra futuros y falsos amores.

Homo Idioticus

2009-10-04T21:08:00.000+02:00

HOMO IDIOTICUS
Hace muchos, muchos años ( os aseguro que no es mi intención contaros un cuento a pesar de éstas primeras palabras que sirven de introducción al presente escrito y que nos inducirian a llevar nuestro pensamiento en esa dirección ), y es que el que suscribe es ya mayor, muy mayor,alguien me dijo, o escuché o leí en alguna parte, que un libro es todo aquel escrito, que esté compuesto por 19 o más páginas.Esto viene a cuento ( que no, que no es un cuento ) a raiz de lo que ya sin más demora paso a contaros ( contaros de relatar, no de contar ), esto viene a colación, repito, de que hace unos cuantos días, no demasiados, un compañero y sin embargo amigo, Diego, me habló de un texto, que según sus propias palabras, estaba convencido, de que si le hacía caso, y seguía "su sabio consejo" y me avenía a leerlo, quedaría muy gratamente sorprendido por la irónica visión de la vida, o por mejor decir, de la raza humana que su autor tenía y tiene de lo que es la humanidad como un ente abstracto, o no tan abstracto, de lo que todos y cada uno de nosotros como partes infinitesimales de ese conjunto llamado género humano somos.La verdad sea dicha, ya de entrada, su titulo, HOMO IDIOTICUS, te prepara, te predispone a enfrentarte con un texto cuando menos interesante, en el que ya desde sus primeras palabras, se confirma tu idea de que vas a encontrarte con una obra de tinte humoristico ( luego, esos deseos, se ven amplia y sabiamente cumplidos ), humoristico e irónico.La conversación con Diego, si, ya sabeis,mi compañero de trabajo, ( os había ya dicho que Diego trabaja conmigo? ) me descubre, que el autor del texto, Federico Tapia López, cuyo seudónimo es ¶.K.RO, es primo suyo, y que entre otras cualidades que le adornan, se dá el hecho de ser argentino ( Federico, con la ironía que le caracteriza diría que es de Sudakonia ), y claro, éste hecho diferencial, ( el de ser argentino ) ya le confiere la autoridad suficiente a mi modesto entender para, con un muy buen ojo clínico "psicoanalizar" al género humano como colectivo absolutamente gregario; en Argentina, como es bien sabido ( o es, mal sabido ), sólo existen psiquiatras y futbolistas, ( según un chiste muy conocido, en Argentina, sólo existen futbolistas y otra cosa, pero eso, como diría el bueno de Billy Wilder, ya es otra historia.Pues bien, hete aquí, ( que no hete allá ), perdona Federico por éste pequeño plagio,que Diego, el "primísimo" me pasa hace no demasiados días, una copia en formato digital, de esa pequeña maravilla titulada " HOMO IDIOTICUS ".El calificativo que acabo de adjudicar al texto que nos ocupa, alguien que no lo haya leido, podría tacharlo de condicionado ( debido a mi amistad con Diego ) de influenciado o de cualquier otro tipo de "ado" que se os pueda ocurrir, y sin embargo, nada más alejado de la realidad, y en esto creo ser bastante objetivo.Lo primero que debo confesar a todos y cada uno de vosotros, lectores de éste blog, ( que por cierto, y desgraciadamente no sois muchos, puesto que todavía no llegais a la cifra "mágica" de mil ) es una envidia, una gran envidia, y por supuesto una envidia en absoluta sana.Envidia de que la naturaleza ( que no Dios ) haya dotado a Federico, el autor, de una facilidad a la hora de escribir, a la hora de enfrentarse con el folio en blanco, de la que carecemos los comunes mortales.Pués bien, desde las primeras líneas de la obra, uno se encuentra gratamente sorprendido por el hecho de tener ante si un texto, que en el peor de los casos,es un alarde de originalidad e ingenio; capítulo aparte merece todo lo relativo a estilo, que ya desde éste instante, debo confesaros, que ya querría para mí.Las 29 páginas de que consta el escrito que nos ocupa ( 10 páginas más de lo que los academicistas cifran como suficientes para calificar de libro un texto ), "HOMO IDIOTICUS", bolúdicos que diría Federico en su argot argentino , son una pura delicia, una fuente de entretenimiento, sonrisas, autocrítica, formación ( si, también formación ), exámen de conciencia, revisión de la historia, ensayo sociológico, y también, porqué no decirlo, de desencanto; pero sobre todo, lo que se descubre a través de las escasas páginas de ·HOMO...", es a un gran escritor, un escritor novel, que no por novel, ni mucho menos está exento de calidad literaria como creo haber dejado meridianamente claro; sino que para mí, y a mi muy modesto entender, su obra merece ser publicada, pero además, publicada sin ningún tipo de demora, porque debo decir, cosa que no he hecho hasta ahora, pero que casi todos habreis adivinado, la obra de F. Tapia, a día de hoy, todavía está inédita; y yo me pregunto, cuantos autores existen en la actualidad en el universo literario, ya consagrados, e incluso, muy consagrados, que no están a la altura de F.T.L ?. Ésta aseveración que acabo de manifestar, la hago con la "autoridad", ( relativa si se quiere ) que me da el hecho de haber leído a lo largo de mi ya dilatada existencia, los suficientes libros como para no ser en absoluto sospechoso de haberme dejado influenciar por mi amistad con Diego.En fin, y para no alargarme más, ( cosa que sí haría si tuviese la mitad del talento literario de Federico ) no puedo recomendaros la lectura de " HOMO IDIOTICUS " puesto que ya he hecho constar, que para desgracia del lector inteligente , y por cuanto tiempo ?,su obra aún no ha sido impresa.Grácias Federico por éste sorprendente ensayo que coloca a la sociedad humana, y a todos y cada uno de nosotros como individuos componentes de esa misma sociedad, en el lugar que nos corresponde, que de acuerdo, no es lugar demasiado alagador, pero que sin ningún género de dudas es el que en justicia merecemos. El breve espacio de tiempo dedicado a su lectura ( lo bueno siempre nos parece demasiado corto ) me ha proporcionado momentos de grandísimo entretenimiento. Para mi desgracia, en demasiadas ocasiones a lo largo de esa lectura me he visto reflejado en ejemplos y actitudes a las que te refieres en tu escrito, cosa que de alguna manera, también agradezco, ya que cuando menos, éste hecho, me hace tener conciencia de que aún conservo cierta capacidad de autocrítica.Y ya por último, y ésta vez si que con ésto acabo, siento que mis nulas condiciones literarias, no hayan sabido hacer la justicia que tu obra sin duda merece.

Princesa Inca

2009-10-04T21:07:00.001+02:00

PRINCESA INCA
No es éste, el titulo de un libro, y hasta dónde yo sé, tampoco de ningúna pelicula; es podiamos llamarlo así, el ¿ seudónimo ? de una mujer, de una chica con un nombre mucho más "terrenal", más mundano, Cristina Martín.Como ya he confesado en algún que otro escrito anterior, soy desde hace muchísimo tiempo, adicto oyente de la cadena SER; pues bien, en ésta emisora de radio, y cuando las circunstancias me lo permiten, y siempre volviendo del trabajo a casa, los jueves, y en el programa conducido por Gemma Nierga,sobre las seis de la tarde, ella, Gemma, nos regala un mini espacio que cuenta con dos invitados de excepción; Victor, cuyo apellido siento en éste momento desconocer y Cristina Martín; y es ésta última, Cristina, la gran PRINCESA INCA.El espacio en cuestión, no tiene un formato fijo, no hay temática previamente establecida; se habla en él de cualquier tema que la actualidad demande, o simplemente, tratan temas especificos relativos a trastornos psiquicos, que afectan no sólo a los dos invitados ( afectados ellos mismos por esos trastornos ), sino que también atañen en mayor o menor medida a todos nosotros, pués como suele decirse, el que esté libre en un momento u otro de su vida de padecer estos trastornos, que tire la primera piedra. Pero, esto es la anécdota, la excusa que utilizo para hablar de lo realmente importante, de Princesa Inca.Pués bien, el pasado jueves, oyendo el programa en cuestión, me entero, descubro ( puesto que al menos para mí, esto ha sido realmente un descubrimiento ), que Cristina tiene un blog; y picado en mi curiosidad, y en principio, sólo por dar satisfacción a esa curiosidad, y por otorgar a Cristina,o mejor dicho para dotar a su voz, de una cara, de un rostro, me acerco a su espacio, a su blog, y me encuentro con un mundo absolutamente nuevo para mí, con una forma de hacer poesia realmente cercana, vital, sutil, magnética, fácil, inteligible e inteligente; en fin, MARAVILLOSA. Ella, vamos a dejar de llamarla Cristina, la princesa inca, destila sensibilidad en todas y cada una de las palabras con que nos obsequia en cada uno de sus poemas, sensibilidad que hace que en algún momento durante la lectura de cualquiera de sus obras, "se nos erice la piel y nos falten palabras" ( ésto último es de Serrat, a Dios lo que es de Dios y a Serrat, otro dios por lo menos para mi, lo que es de Serrat ) , en fin, ésta chica, ha despertado en mí facetas de mi personalidad que creía muertas o por lo menos profundamente dormidas; y es por ello por lo que le estaré eternamente agradecido.Y como no podría ser de otra forma, aquí en mi propio blog, he puesto un enlace al suyo en el apartado "LISTA DE BLOGS" y con el nombre de Princesa Inca, para que no os demoreis en visitarlo; cualquiera de vosotros que esté dotado de un minimo de sensibilidad, hallará en esos poemas una fuente de placer inmenso, una cuerda locura o una locura totalmente lúcida que hará que os sintais mucho mejor que antes de leer esos poemas. En fin, queridisima princesa, grácias por ser quien eres y por estar ahí.

Los girasoles ciegos

2009-10-04T21:06:00.001+02:00

Los girasoles ciegos
Debería, en un ejercicio de pragmatismo y de simple salud mental, hablar en este blog, únicamente de obras ya sean literarias, cinematógraficas, musicales o de cualquier otra índole, que me hayan gustado lo bastante como para dedicar unos minutos de mi tiempo a la confección de una reseña que añadir a estas páginas que teneis ante vosotros. Y sin embargo, y tal vez como una pequeña venganza contra esas obras que por una u otra causa me han defraudado, debo dejar constancia de mi opinión y aportar mi testimonio de los motivos que acertada o equivocadamente ( no seré yo quien pretenda estar en posesión de la verdad ) hacen que la obra en cuestiòn me haya desagradado.Los girasoles ciegos, es una pelicula, que desde incluso antes de su estreno, sentía curiosidad por ver. No me negareis, que el titulo, es cuando menos atractivo; no nos sugiere en ningún momento ninguna pista de lo que nos vayamos a encontrar en la cinta, pero debo admitir que ese titulo, nos, (me) despertaba la curiosidad aunque solo sea por su originalidad.La pelicula, es de una mediocridad increible; todavía aún hoy, no comprendo, como obtuvo tantas nominaciones a los premios Goya.Javier Cámara, actor por el que siento una admiración tal vez desmedida y también injustificada, está absolutamente acorde con el film, o sea, su actuación es muy irregular, igual de mediocre que la peli; en momentos está sublime, y en otros, los más, del todo anodino.El niño, es de lo mejor de la obra, con una soltura propia de gente de más edad; muy, muy convincente en su papel.Maribel Verdú, es con diferencia la intérprete con mayúsculas de la pelicula; está francamente espléndida.El actor que encarna al personaje de Salvador, el seminarista, es no ya malo, es que es muy malo, no su personaje, que también, sino que su interpretación es del todo increible; sencillamente es que no me lo creo, me resulta absolutamente carente de cualquier calidad interpretatíva, tanto es así, que ni siquiera me he molestado en saber su nombre, aunque espero, que si el cine le depara futuros papeles, este actor haya madurado ( mucho ha de madurar ) y nos presente obras bastante más dignas que ésta de la que estamos hablando.El guión, de Rafael Azcona, que debió ser el último que escribió antes de su fallecimiento, es como he dicho antes refiriendome al conjunto de la obra, muy vulgar; tal vez, el peor guión de su dilatada y exitosa carrera; pero en fin, que le vamos a hacer, no se puede estar siempre brillante.Hasta ahora, en mis críticas de otras obras, ( me estoy refiriendo a las críticas de obras que me han gustado ) siempre dejaba para el final, reseñar algún aspecto negativo de las mismas; algo de la obra en cuestióm que "flojeara", algún punto débil, para no hacer en un aspecto apologistico, una crítica absolutamente inmaculada de las mismas, y en ésta ocasión, y para romper esa inércia, voy a hacer justo lo contrario; voy a hablar. eso si, muy de pasada de uno de los pocos instantes memorables de la pelicula, y es casi al final. Durante tres minutos y aún acotando más el momento, durante quince segundos repito, ya finalizando el film, José Luis Cuerda, su director nos regala con una escena digna del mejor cine; lástima, que ésta escena, no valga para salvar ésta pelicula, que con un mejor director ( lo siento J.L Cuerda, debo así decirlo ), con un mejor guión, y algún que otro mejor actor, hubiera resultado una gran obra, porqué debo decir aquí y ahora, que la idea, sin ser del todo muy original,si que podría haberse sacado muchisimo más de ella de lo que se le ha ofrecido al espectador. En fin, una verdadera lástima.

Los hombres que no amaban a las mujeres

2009-10-04T21:04:00.001+02:00

LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES
Acabo de terminar la lectura de una de las obras que más me ha costado conseguir y por cuyo contenido, sentía una curiosidad un tanto desmedida, debo confesar.La obra en cuestión, es la que encabeza este comentario, y su autor es Stieg Larsson.La novela, a día de hoy, sigue encabezando todos los rankings de ventas, bien ocupando el número uno del Top Ten o ya una vez pasado tanto tiempo desde su primera edición el número dos, pero no un lugar más lejano de la cabeza en esas listas de venta, por lo menos en la actualidad, cosa, que como es natural, con el transcurso del tiempo, este lugar de privilegio en las citada listas, tenderá a bajar por una cuestión de pura lógica, ya que habrá otras obras que estarán llamando a las puertas de esas mismas listas de ventas del universo literario.Acabo de comentar unas líneas más arriba, la dificultad con que me he encontrado a la hora de conseguir, de hacerme con ésta obra; y la pregunta que subyace a continuación es...¿ y si ésta novela es una de las más vendidas en éste país aquí y ahora, dónde ha estado la dificultad para haberme hecho con ella con anterioridad?, pues debo deciros, que en esa pregunta está implícita también su respuesta para todo aquel que sepa leer entre líneas a poco avispado que uno sea.Desde ahora, debo confesar mi casi total y absoluto desconocimiento en lo que respecta a la literatura sueca ( no debemos olvidar que Stieg Larsson es sueco ); los únicos autores, así a bote pronto, que recuerdo de esa nacionalidad, son únicamente dos, y ambas mujeres; Astrid Lindgren, que seguro que a más de uno de vosotros os sonará ese nombre, ya que es la autora de la archiconocida "Pipi Calzaslargas", y la segunda escritora a la que también conozco, aunque ésta infinitamente menos popular que la anterior, es Selma Lagendorf; menos popular si, a pesar de haber obtenido el premio Nobel de literatura a principios del pasado siglo ( me estoy refiriendo como es natural al siglo XX.....ostras Pedrín, como pasa el tiempo ).Hablemos ahora de la obra en cuestión, y para seguir en la tónica que he mantenido hasta ahora, prometo no destriparos en absoluto el argumento de la novela, para que si en el futuro os decidis a leerla, os sorprenda tan gratamente como lo ha hecho conmigo. Habiendo dicho lo que acabo de decir,ya habreis deducido, que la novela me ha gustado, y me ha gustado mucho, aún admitiendo, que estamos tratando de una obra, que a fuerza de ser sinceros, debemos ya desde éste mismo instante catalogar de "popular"; si, de literatura popular, sin nada especialmente destacable en lo que respecta a la calidad puramente literaria, es decir, la obra no es un dechado de perfección si nos referimos a estilo y forma; existen por lo menos un millón de autores vivos infinitamente mejores que Larsson,pero eso si, lo que no podemos negar al autor de la obra que nos ocupa, es su originalidad y su frescura en la confección de la trama de la presente novela .El titulo, nos podría sugerir ( a mi me lo sugería ), que nos ibamos a enfrentar con una obra humorística, y sin embargo, lo que son las cosas, no es así; la novela, poco o nada tiene de risible, a pesar de que no ya el titulo como acabo de mencionar podría inducirnos a ese error, sino que también la portada del libro nos llevaría imaginariamente en esa dirección.Los personajes, estan casi todos, muy bien perfilados, con rasgos de personalidad bastante bien definidos, sobre todo si nos referimos a la protagonista Lisbeth Salander, un personaje muy pero que muy bien concebido; maravilloso personaje, y de un atractivo literario sorprendente; pero sin embargo, existe una excepción, y esa excepción, es la figura del protagonista masculino Mikael. Entiendo yo, que, siendo ese personaje el eje central de la obra ( aunque estoy dispuesto a ceder esa importancia capital a favor de Lisbeth Salander ), repito, siendo el principal protagonista masculino de la novela, el autor podría haberse ocupado un poco más de él en su confección, haberle dotado de más luces y sombras, haberle otorgado a su personalidad algún que otro matiz que nos lo hiciera más atractivo; lo que trato de decir, es que el personaje de Mikael, es muy lineal, muy homogeneo, no hay ningún detalle que "chirrie", no existe nada en él que destaque para bien o para mal, un personaje bastante anodino; en fin, como decía aquel personaje de la célebre película de Billy Wilder "Con faldas y a lo loco", ....nadie es perfecto.Vamos ahora a tratar ( como siempre acostumbro ) de los aspectos menos atractivos de la obra, sobre todo del más llamativo de ellos.Cuando todavía nos quedan por leer unas cien páginas aproximadamente para la conclusión de la novela, el autor decide dar por concluida si bien no la obra, si la trama principal de la misma; en ese instante, el autor nos desvela todo lo que hasta ese momento aparecía oculto y nos resuelve todos los aspectos misteriosos de la obra, dando por concluida la relación autor-lector o novela-lector o personajes-lector, y a partir de ese instante, Larsson nos obsequia ( obsequio que bien podría haberse ahorrado ) con otras cien páginas, en las que trata a mi modesto entender de un aspecto absolutamente menor dentro del desarrollo de la novela, pero carente de todo interés.Por lo demás,la obra,es de una calidad media bastante más que aceptable, sobre todo en lo que respecta a la originalidad de su argumento, no asi en lo tocante a lo puramente literario.La obra tiene en si, algo de biográfico, mejor dicho, de autobiográfico, si bien no en lo que respecta a la trama de la novela, pués eso sería algo casi absolutamente impensable,dada la dificultad en que alguien se haya visto inmerso en una aventura ni siquiera remotamente parecida a las vicisitudes en que se ven involucrados los protagonistas de la obra en cuestión; ahora bien,si, creo, que el personaje masculino Mikael, tiene bastantes cosas en común con su creador literario Stieg Larsson, y este hecho, debo confesar haberlo descubierto leyendo en la contraportada del libro, una breve biografía del autor, dónde se nos habla de la trayectoria vital y artistica de Larsson, coincidente como acabo de decir con muchos aspectos de la personalidad del personaje de Mikael Blomkvist.Es una pena,que Stieg Larsson, haya fallecido de forma tan repentina y prematura en 2004, de un ataque cardíaco; eso nos priva del disfrute de continuar leyendo cosas de este autor, máxime teniendo en cuenta la calidad media de la obra a la que nos estamos refiriendo, aunque el que no se consuela es por que no quiere, y puestos a ser optimistas, debemos ver el vaso medio lleno, y pensar que cuando menos podremos disfrutar de sus obras escritas en el pasado o inmediatamente anteriores a su desaparición, y entre las que destacaría otra obra con los mismos personajes que ya aparecen en "Los hombres que no amaban a las mujeres", o sea Mikael y Lisbeth Salander y titulada "La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina".Venga, chicos,buscad la obra, leedla y disfrutad.

Escondidos en Brujas

2009-10-04T21:03:00.001+02:00

Escondidos en Brujas
.............."De vez en cuando la vida, nos besa en la boca"......es ésta una estrofa de un tema por otro lado maravilloso, del no menos maravilloso Serrat. Y parafraseando al genio del Poble Sec, debo decir, que, de vez en cuando, aunque cada vez de forma menos frecuente, el cine nos depara,nos sorprende con una obra como la que da nombre al presente escrito, una obra MARAVILLOSA, ESPLENDIDA, ORIGINAL, CONTUNDENTE, SÓLIDA, MEMORABLE, en fin creo que todos y cada uno de vosotros ya habreis intuido que la pelicula en cuestión me ha entusiasmado, me ha gustado lo bastante como para haberme "obligado" a tratar sobre ella en éste momento.El titulo, sin embargo creo que es su mayor flaqueza; de hecho, hasta hace unas pocas horas, y debido a eso, al titulo, me resistía a verla; me impulsaba a hacer cualquier otra actividad antes que perder el tiempo en ver algo con un titulo tan poco sugerente como "Escondidos en Brujas", y sin embargo, lo que son las cosas,una vez tomada la "valiente" decisión de visionarla, he pasado dos horas de puro deleite, dos horas como hacía tiempo que no pasaba viendo una pelicula.El reparto, increible, con un Colin Farrell absolutamente pletórico, en creo, su mejor papel hasta la fecha; su compañero de fatigas Brendan Gleeson, actor al que no recuerdo haber visto en nada importante hasta éste momento, está sencillamente sublime. Con respecto a Ralpf Fiennes, pues bueno, habrá gente al que le gustará, y otros ( espero que éstos sean los menos ) al que los dejará frios, y sin embargo, en la presente película, está sencillamente genial, maravilloso, en un papel, que aunque no demasiado extenso, eso sí, de una importancia capital en el guión, guión que por cierto, debo desde éste momento hacer constar que es de una originalidad fuera de lo común, con una construcción casi perfecta. El resto del reparto, están todos a una altura que no desmerecen a los principales protagonistas de la cinta. La peli,no se si será inglesa, irlandesa, anglo-belga, americana o de cualquier otro país, aunque por el reparto, lo más probable es que sea británica, pero por su factura todo nos indicaría que es norteamericana; es igual, porque desde la "apertura" de la academia de los Oscar, aún en el caso de que la pelicula no fuese en habla inglesa, aún así podría optar a cualquiera de los premios que dicha academia concede anualmente, y con esto, lo que trato de decir, es que estoy absolutamente convencido, de que en la próxima gala de los Oscar, ésta obra será premiada en más de un apartado, y si no el tiempo dará o quitará razones.Cómo es ya constumbre en mí, no voy a haceros el flaco favor de "destriparos" la película, pero eso si,debo deciros, que en un momento de su desarrollo, se produce un diálogo entre Ralp Fiennes y Brendan Gleeson, la primera vez en que a lo largo de la película se encuentran fisicamente, ya que aunque ellos ya se conocían con anterioridad, repito hasta ese momento no coinciden en pantalla, que resulta absolutamente genial.Y ya para finalizar ésta "apológica" reseña del film, y para seguir siendo fiel a mis principios, hablar muy, pero que muy de pasada, de la única pega que le he encontrado a ésta película, y es que en un momento de sus últimos cinco minutos, hay una escena, que te está diciendo lo que va a ocurrir en los siguientes 30, 40 0 50 segundos, y que de alguna manera, hace que se cumpla lo que en un determinado momento de la cinta nos dice que debería ocurrir uno de sus personajes, y es ésta "previsibilidad" ( a la que también me he referido en otros escritos, de otros temas, recordad por ejemplo la reseña que escribí al respecto del libro "El niño con el pijama de rayas" ) el único lunar, el único pero que podría afear una obra, que a pesar de lo que acabo de decir, es para mi, y sin ningún género de dudas una de las mejores obras del recién finalizado 2008, y claro, como no puede ser de otra manera, y después de todo lo que llevo escrito hasta éste momento, os RECOMIENDO, si, eso es, os RECOMIENDO en mayúsculas, que por favor, no os la perdáis, no debeis por nada del mundo dejar de verla.

David Fonseca

2009-10-04T21:01:00.001+02:00

David Fonseca
Bueno, bueno, bueno..........por fin ha llegado el momento. Tal como os prometí - amenacé en los ya lejanos días en que iniciaba su andadura este blog, repito, hoy por fin, toca hablar de música; pero antes de entrar de lleno en lo estrictamente musical permitidme que me aleje un poco, no demasiado ni por demasiado tiempo del tema que nos ocupa.
Debo confesar ya de entrada, que soy un "adicto" seguidor de un programa nocturno de la cadena S.E.R que poco o nada tiene que ver con la música; el programa en cuestión es "Hora 25" . Es éste un programa esencial y predominantemente de contenido politico. En él existen secciones más o menos fijas aunque con cierto grado de flexibilidad dependiendo de la actualidad que haya dado de sí el día. Aunque existen secciones que por razones obvias son intocables, y me estoy refiriendo sobre todo a dos de ellas; las noticias del día y la tertulia.
Hasta el momento de su muerte hace ahora justo un año, y desde su puesta en antena allá por 1998, su conductor y "alma mater", fué Carlos Llamas, un grandisimo profesional que además tuvo la gran inteligencia de rodearse de otros periodistas de diversas procedencias ideológicas y de también diverso colorido politico, pero eso si, con una larga y exitosa trayectoria en sus carreras profesionales para presentarnos cada noche la que para mi es la sección estrella del programa, me refiero claro está para todo aquel que conózca el programa, a "La tertulia". Entre los periodistas que acompañaban a Carlos Llamas ( y hoy siguen acompañando a otra grandisima profesional como es Angels Barceló, que es la actual conductora del programa ), estaban los otros dos Carlos, Carnicero y Mendo; También Miguel Angel Aguilar, Maria Esperanza Sánchez, Santiago Belloch, Emilio Contreras, José Maria Ridao y algunos otros periodistas de la misma calidad intelectual que los anteriormente citados. Pués bien, cada noche, el conductor - conductora del programa, para dar por finalizado el tiempo de las noticias e introducirnos en la tertulia, para separar ambas secciones y para romper un poco la "seriedad" y formalismo de tanto tiempo politico que ha habido hasta ahora y que seguirá con la siguiente sección, repito la ahora conductora habitual del programa Angels Barceló, nos ameniza la espera con un tema musical; pero ojo, ni Angels ahora ni Llamas su antecesor, se tomaban el tema musical del día como un asunto menor; la elección del tema casi siempre o en muchas ocasiones es de una grandisima calidad, y grácias a éste mini espacio ( que no es tal ), he tenido la oportunidad de conocer a intérpretes que hasta ese momento desconocía y que tras investigar en sus diferentes trayectorias profesionales he tenido acceso a sus trabajos y me han proporcionado momentos muy, pero que muy agradables.
Algunos intérpretes que he descubierto a través de esta mini sección de Hora 25, han sido por ejemplo y así a bote pronto ,Carlos Chauen, Diana Krall, Pasión Vega, Diana Navarro y por último, en la emisión del pasado viernes a David Fonseca.
Es éste, un cantante portugués, que no sé si aquí en España o Portugal o lo que es más que probable, en ambos paises, actuará como telonero del grupo británico Keane en su gira europea, pero cuidado, no os confundais, el hecho de actuar de telonero de otro u otros, no resta un ápice de calidad interpretativa a éste Fonseca, es más, estoy convencido de que la actuación de éste "telonero", va a suponer una grandisima sorpresa para todo aquel que vaya a ver a Keane, y que tal vez, más de un asistente al concierto de los británicos, salga más satisfecho con el trabajo de David Fonseca que de los mega estrellas Keane, que por otra parte, debo admitir que es un grupo que en absoluto me desagrada.
Acabo de "adquirir" como muchos de vosotros ( pecadores, que sois unos pecadores ), el último trabajo de David Fonseca, que lleva por titulo " Dreams in colour" , ah, por cierto, debo decir algo que he olvidado mencionar con anterioridad, y es que éste Fonseca, canta en inglés, y en un inglés mucho más que aceptable.
Éste "Dreams in colour" es su tercer trabajo, consta de 11 temas muy cuidados, creo que todos suyos, salvo como es obvio la adaptación que hace del "Rocket man" de Elton John, que por cierto, no puedo dejar de decir, que esa adaptación del famosisimo tema del cantante inglés, es muy, pero que muy buena; a mi me ha encantado.
Para ser fiel a mi mismo, para ser yo mismo, y para que exista un "borrón", pero eso sí, un pequeñito "borrón" en el trabajo de David Fonseca, que por otra parte creo haber dejado meridianamente claro que me ha gustado sobremanera, debo decir y a titulo personal, que creo que se le nota en exceso que haya bebido de otras fuentes a la hora de hacerse con un estilo propio, que deja de ser tan propio por lo que acabo de decir de "beber de otras fuentes"; su estilo por así decirlo, se parece más de lo que sería deseable al del bueno de Billy Joel, que por otra parte, como dijo alguien en algún momento, puestos a que nos saquen semejanzas con alguien, que ese alguien sea uno de los grandes, y no cabe la menor duda de que Billy Joel es uno de los más grandes.
En fin, y para no cansaros más escuchad a este David Fonseca que creo que no habrá de decepcionaros.

El corazón helado

2009-10-04T20:59:00.004+02:00

El corazón helado
Y bien, por fin, y después de una más que larga travesía por el desierto en mi busqueda de una obra, de una lectura y en este caso de una novela que tuviera unos niveles de calidad literaria que realmente me satisfacieran, por fin repito, me di de bruces con la última publicación hasta este momento de la más que "grande", y perdonad este juego de palabras, Almudena Grandes.
Yo conocía a esta autora, a raiz de que ya hace algunos años, le fuera concedido un premio literario de cierto prestigio, me estoy refiriendo a "La sonrisa vertical" cuyo presidente del jurado, si mal no recuerdo era el bueno de Luis Garcia Berlanga, por su obra, "Las edades de Lulú". Es este un galardón que ( no sé si a día de hoy todavía se concede ) premia la mejor obra de ficción en el campo del erotismo. Creo haber leido alguna novela galardonada con ese premio, y sin embargo, casualmente no es el caso de "Las edades de Lulú", ya que el tema de la literatura erótica no me interesa de una manera especial, pues considero muy dificil concebir una novela en ese campo que posea la inteligencia, creatividad, originalidad y por supuesto erotismo que me la hagan atractiva.
Sin embrago, hace algún tiempo, y cuando digo tiempo, hablo de años, bastantes años, sí tuve la oprtunidad de leer algo de Almudena Grandes; creo recordar que la novela en cuestón se llamaba "Atlas de geografia humana" , y la verdad sea dicha, no guardo grandes recuerdos de esa lectura, sencillamente, y a pesar de un titulo tan sugerente, la obra me dejó frio, en ningún momento de su lectura me sentí "enganchado", me dejó del todo indiferente, en fin una lectura que como tantas otras con el correr del tiempo te olvidas, no ya de la obra en sí, que también, sino que también hasta te olvidas de su autor, de hecho, hasta que no me ví inmerso en la lectura de "El corazón helado", ni tan siquiera era consciente, ( por ese olvido al que me he referido hace un momento ) de que en un momento de mi vida, ya había leido a esta autora.
Y un buen día, descubro a través de unas páginas literarias de cualquier suplemento dominical de cualquier periodico, una reseña de la novela a la que me estoy refiriendo, y habiendo olvidado por completo mi conocimiento anterior de esa autora ( bendito olvido ) decido leer la obra.
La novela en sus primerisimas páginas ya te engancha, empieza con un entierro, con el entierro de uno de sus principales, principalisimos personajes, y sin embargo, que le vamos a hacer, siempre hay un pero, después de esas atractivas primeras páginas, las siguientes, las inmediatamente siguientes, las veinte o treinta páginas que continuaban a las anteriores, se me hicieron casi soporiferas, hubo un desencuentro entre autora y lector, yo en este caso; tanto fué así, que hubo un momento durante la lectura de esas páginas que estuve más que tentado de dar por finalizado el libro, y si no lo hice así, fué por una cuestión de oportunidad, le otorgué a su autora, unas lineas más, unos minutos más de mi tiempo, una última oportunidad de engancharme al relato, y esa fué una de las mejores decisiones que pude tomar en estos últimos meses de mi vida, el seguir con la lectura de "El corazón helado", y esa decisión esa "oportunidad" que brindé a Almudena Grandes, ella, Almudena, me la compensó más que con creces, ya que la novela, tras la lectura de esa primeras páginas en las que poco o nada ocurría, da un salto al vacio, se produce un cambio tan radical en su desarrollo que ya eres incapaz de suspender su lectura, ahora si, ahora verdaderamente SÍ estás enganchado y ya no serás dueño de tomar decisiones, es ella, Almudena la que manda, tu te limitas a obedecer, a seguir leyendo, a continuar devorando página tras página de esta conmovedora como pocas novela de nuestro pasado más cercano de nuestra historia más reciente.
La acción se desarrolla a caballo entre diferentes épocas y lugares; ahora aquí España, más tarde, mejor dicho con anterioridad en Francia, luego en Rusia, de vuelta España, volvemos a Francia etc, etc, pués la obra, nos lleva a través de continuos "flash back" del presente al pasado y viceversa. Los personajes nos transportan, nos llevan , los acompañamos en un verdadero túnel del tiempo en un continuo ir y venir en el tiempo. La acción sucede en dos determinados periodos de tiempo, en dos épocas distintas, pero mediante esos "flash back " a los que acabo de hacer referencia, esa dos épocas se van acercando hasta confluir en nuestros días, en nuestro actualisimo presente.
La novela nos habla de la relación existente entre dos familias, de la relación entre si de cada uno de los miembros de esas familias, y de las diferentes formas de entender la vida de cada uno de esos miembros. Nos asomamos a sus grandezas y a sus miserias, a sus éxitos, a sus fracasos, que también son los nuestros por ser hijos de nuestros padres y ellos a su vez de los suyos ,nuestros abuelos.
La obra está enmarcada principalmente y como he dicho antes en dos distintas épocas, la que va desde poco antes de nuestra guerra civil, y la actualidad más presente, y también como antes he referido, esos dos momentos historicos se van acercando hasta confluir en el hoy más actual, en el 2006.
En la novela encontramos personajes, o cabría mejor decir, personas, que van a hacer que nos sintamos verdaderamente emocionados con las historias de las que son testigos y protagonistas, personajes o PERSONAS con mayúsculas como Eugenio y Julio que representan el bien y el mal, pero con todos los matices que quepa imaginar, con Raquel y Alvaro, que a pesar de estar "condenados" por la historia a odiarse, serán protagonistas de un amor que incluso después de unos dias de haber acabado la lectura de ésta novela, aún hoy me pone los pelos de punta; si, tal vez soy muy sensiblero, pero así son las cosas.
El personaje de Julio Carrión, el seductor, el pérfido, el malvado, el "encantador de serpientes" que es capaz de gustar a todos , de engañar a todos y durante todo el tiempo y a cuyo entierro asistimos en las primeras páginas de la obra, es tal vez el personaje literario que más me ha impactado en los últimos tiempos; es una verdadera creación de su autora, aunque todo hace sospechar que bien en parte, bien en su totalidad ( esto último tal vez sea demasiado decir ) este personaje, naturalmente con otro nombre no sea tan ficticio, sea más real, pueda haber existido; lo mismo cabría decir del personaje de Eugenio, aunque éste último pueda ser más "esencialmente" literario, o por otra parte o por mejor decir éste Eugenio sea o haya sido una mezcolanza de personas reales.
Como no se trata en absoluto de "destripar" la obra, no voy a hablar más de su argumento, pero eso si, como creo haber dejado meridianamente claro, considero la lectura de ésta novela. como de INELUDIBLE, NECESARIA, INAPLAZABLE.
Almudena Grandes, escribe de una forma clara, precisa, contundente, inteligible y en absoluto nada elaborada ni artificiosa, pero eso si, con una altisima calidad literaria a pesar de
esa facilidad que regala al lector a la hora de enfrentarse con el texto, con esa facilidad a la hora de entender todo lo que la autora nos quiere transmitir.
Quien quiera que llegue a éste blog , lea éstas lineas y se decida a leer la obra, me lo agradecera.

El niño con el pijama de rayas

2009-10-04T20:32:00.001+02:00

El niño con el pijama de rayas
Acabo de terminar la lectura del libro que da titulo al presente comentario.
Esta obra, que ocupa un lugar muy destacado en las listas de ventas, ya que en algunas de esas listas ocupa incluso el primer lugar, estando relativamente bien, tanto en su planteamiento como en su desarrollo, sin embargo (siempre existe un pero ), contiene ya desde sus primerisimas lineas, un error de bulto; o por mejor decir, no un error propiamente dicho, sino más bien una "previsibilidad". La obra, es del todo previsible, y esto siendo malo por si mismo, aún es peor cuando conforme vas avanzando en su lectura, se van confirmando todos y cada uno de tus temores con respecto a esa previsibilidad; de manera, que cuando llegas al final de la obra, no te das de bruces con ella, ya que como acabo de decir, es el final que ya has imaginado desde muchisimo tiempo antes, incluso, el titulo del libro, ya te está preparando para ese desenlace. Es por ello que la capacidad de sorpresa que sería deseable en un lector medio, se pierde, no existe tal sorpresa, el autor te la ha robado.
En fin, repito, el libro se deja leer muy bien, si no se es demasiado exigente, y además, se agradece que su extensión no lo sea en exceso, ya que sería muy lamentable, que el autor se hubiera extendido mucho más en el texto, conociendo como conocemos ya antes de finalizar su lectura, el final que el autor nos depara para su obra.

2009-10-04T20:31:00.001+02:00

Dos pequeñas reseñas de buen cine español
Acabo de ver hace unos escasos diez minutos, la muy galardonada pelicula "El orfanato".
Me ha parecido sencillamente genial, una grandiosa pelicula perteneciente a un género del que no soy especialmente aficionado, y sin embargo repito, MA-RA-VI-LLO-SA.
Belen Rueda está realmente sublime, en uno de sus mejores papeles sino tal vez el mejor hasta la fecha, creo, estoy del todo seguro por mejor decir, que incluso supera al papel interpretado junto a J. Bardem en "Mar adentro".
El guión, sin ser especialmente original, si que trae consigo algunas peculiaridades que lo hacen muy atractivo. La interpretación del niño, es otro dato a tener en cuenta, ya que no desentona en absoluto del resto del reparto, hace una más que meritoria interpretación, máxime teniendo en cuenta su cortisima edad. Por una vez y sin que esto sirva de precedente, no estoy en absoluto de acuerdo en la frase que se atribuye a Alfred Hitchcock cuando dijo....."Núnca hagas una pelicula con animales, con niños ni con Charles Laugthton......"; aquí el niño borda el papel.
El final, es del todo inesperado, y ahí, si debo decir que su originalidad es total a mi modesto entender; final que no voy a desvelar como es facilmente comprensible, para no estropear a nadie la visión de la pelicula.
En definitiva una cinta, muy muy recomendable.
La segunda pelicula a la que paso a referirme a continuación es un fantastico documental ( aunque tal vez debiera cambiar el calificativo que acabo de otorgarle dado el tema tan especialmente dramático que trata ); me estoy refiriendo a la pelicula que pasaron ayer noche en la segunda cadena en el programa "Versión Española". El titulo de esa pelicula documental es "Las alas de la vida".
Trata sobre los últimos cinco años de la vida de un médico gallego afincado en Mallorca y sobre la enfermedad cruelmente degenerativa que no dentro de demasiado tiempo acabará con su vida.
La pelicula empieza en el año 2003 y acaba ( la pelicula, que no la vida de su protagonista, que a día de hoy y ojalá por el máximo tiempo posible aún continúa vivo ) en el 2006. Durante esos tres años de rodaje, su director, Antoni Canet, nos va mostrando la gran, la grandisima entereza del protagonista Carlos Cristos y la manera tan valiente e inteligente como ésta persona encara la dramática situación en que la desgracia ha sumido su hasta ahora apasionante vida.
Carlos Cristos, médico de profesión, hijo de médico, y casado tambien con una médico, hasta el momento en que se le diagnostica su enfermedad su rarísma enfermedad, que tan sólo en el planeta padecen unas ochocientas personas, era un individuo de un dinamismo encomiable, admirable. Además de su faceta como médico, realizaba actividades tan diversas como compositor y músico en un grupo de su Galicia natal, practicante de parapente, colaborador de R.N.E en una emisora de radio en Las Baleares, y persona preocupadísima por los problemas socio-sanitarios del tercer mundo, hasta el punto, que debido a su enfermedad, no pudo llevar a cabo una misión médica que tenía prevista realizar en Ruanda junto a una amiga religiosa.
La pelicula, nos va mostrando a lo largo de lla, como la condición fisica de Carlos, va sufriendo radicales cambios de un día para otro , de una semana a otra y de mes a mes, el deterioro es de tal importancia, que Canet, el director se ve en la obligación práctica de subtitularnos la totalidad de la pelicula para hacernos inteligible todo lo que Carlos nos va contando, que es muchisimo y con una grandisima claridad mental, ya que esa degeneración a la que me estoy refiriendo en el presente escrito, no afecta para nada a sus facultades mentales e intelectuales que ¿afortunadamente? o tal vez desgraciadamente, son unas facultades que ya quisieramos para cualquiera de nosotros, o sea, que no se han visto afectadas por su cruel enfermedad.
En la cinta, aparece su esposa, mujer igualmente inteligente, los padres de Carlos, con gran entereza también ellos, sus amigos, su pequeña hija, sus perros, uno de ellos ya muy mayor y que el protagonista en un momento de la pelicula se pregunta quién morirá primero, si el animal o él mismo.
No es en contra de lo que pueda parecer en absoluto una pelicula triste. Es un documento vital. Y de una vitalidad realmente asombrosa.
La pelicula es tan buena, a la vez que apasionante, que en Francia se ha declarado de obligada visión en las escuelas creo que de secundaria. Y aquí en España, el Ministerio de Sanidad, se ha hecho con los derechos de exibición para hacer algo similar a lo realizado en el país vecino.
No me quiero extender más, pero eso si, esta pelicula es de obligada visión y no debeis retrasar ese momento por mucho tiempo.

Un mundo sin fin

2009-10-04T20:29:00.003+02:00

Un mundo sin fin
Hace ya algunos años, ¡ demasiados años ! Mercedes, una amiga de mi mujer , veterinaria ( núnca te fies de una veterinaria en cuestiones literarias ), me recomendó la lectura de "Los pilares de la tierra", y no sólo me recomendó su lectura, sino que además tuvo la "amabilidad" de prestarme el libro.
Yo ya había leido alguna cosa de Ken Follett, nada importante, literatura de consumo y evasión; toda ella muy comercial y casi carente de cualquier atisbo de calidad.
Y sin embargo, un día, ( un mal dia ) a Follett se le ocurrió la peregrina idea, la mala idea, de hacer una incursión por la novela histórica, que no negaremos lo evidente, comercialmente esa idea, le produjo enormes beneficios económicos, pero, también debo decir, que de esa unión, la formada por un mal escritor, y la novela histórica, nació un engendro al que llamaron "Los pilares de la tierra"
La obra, resultó muy extensa, y ésta circunstancia que es muy de agradecer en una buena novela, en una mala como es el caso que nos ocupa, resulta del todo intolerable. Si a eso añadimos, que literariamente, la obra es muy pobre, nos da como resultado un plato dificilmente digerible.
En fin, creo haber dejado meridianamente claro, que esa novela "Los pilares...." me pareció el colmo de la mediocridad; le sobraban la mitad de las páginas ( si no más ) y la calidad literaria, como suele decirse, brillaba por su ausencia.
Pues bien, una vez dicho lo anterior, ahora voy a referirme a lo que realmente importa, a hablar de la última obra de Follett, "Un mundo sin fin", que me ha servido de excusa para escribir estas lineas.
Hace unas semanas, mi amigo Paco, me pasó un ejemplar de esa obra, calentita, recién salida de la "imprenta", y en un gesto de agradecimiento hacia Paco por una parte, y por otra, dándose el hecho de las buenas críticas leidas u oidas por distintos medios de comunicación, me vi en la obligación ( lo que supuso también una osadía por mi parte, sobre todo teniendo en cuenta mis antecedentes con la obra anterior de este autor, y lo que al respecto de ella opinaba ) , me vi en la obligación, repito de retomar mi relación con Follett, y enfrentarme a su nueva novela "Un mundo......".
Hay quien dice, que esta novela es continuación de la anterior a la que me acabo de referir en párrafos anteriores, y sin embargo no es así.
La acción de "Un mundo....", transcurre dos siglos después de "Los pilares...", y sólo muy de pasada, se citan a personajes de la obra anterior; o sea, que ésta novela, la última, es una obra independiente, sin nada o poco que ver con la anterior, y que en consecuencia, se puede leer sin haber leído previamente "Los pilares....".
La lectura de "Un mundo sin fin", sin embargo, no ha sido ni de lejos, tan "traumática" como mi experiencia anterior con "Los pilares...". Aquí el autor, ya "casi" ha aprendido a escribir, ya que ha tenido más de una década para poder hacerlo, pues creo que más o menos ese ha sido el tiempo que ha mediado entre la aparición de cada una de esas dos obras.
Esta novela, sin dejar de ser un divertimento, que es lo menos que se le puede pedir a cualquier tipo de actividad lúdica como es por ejemplo la lectura, no está totalmente carente de cierta calidad literaria, sin que esa calidad, tampóco sea nada del otro mundo ( y conste que no he pretendido hacer ningún juego de palabras con lo que respecta al titulo de la obra ), esta obra, se deja leer muy bien, tiene una lectura muy fácil y en consecuencia amena. Podría decirse sin faltar a la verdad, que en todas y en cada una de las 1141 páginas de que consta el texto, ocurren cosas, aventuras de todo tipo, que de alguna forma, nos mantiene con los ojos pegados a la obra, y pendientes de cada una de las peripecias que afectan a todos y cada uno de los personajes.
Estos personajes, con excepción del "villano", que es malo malisimo, ( coño, que malo es ), son unos personajes muy normales en su humanidad, no son absolutamente buenos, y tampóco del todo malos, o sea repito, como podriamos serlos todos y cada uno de nosotros, con nuestras pequeñas bondades, y también con nuestras pequeñas mezquindades.
Otro tema al que quiero referirme aunque sea de pasada, es al tratamiento que el autor da al tema de la sexualidad de sus personajes. Me ha sorprendido la actitud tan "moderna" con que estos personajes conviven con el sexo, y sus relaciones ( sexuales, claro ) entre los personajes de la obra; unas relaciones muy abiertas, claras, y sin ningún tipo de condicionamientos ni siquiera morales, teniendo en cuenta sobre todo, que muchos de esos personajes, pertenecen al clero.
En fin, para no alargarme en exceso, debo confesar que la lectura de este "Un mundo sin fin", no me ha disgustado ( bueno, va, incluso me ha gustado ) me ha proporcionado momentos muy agradables; en consecuencia, me veo en la obligación de recomendar su lectura a todo aquel que quiera disfrutar con un buen libro de aventuras; no se arrepentirá.

No es país para viejos

2009-10-04T20:21:00.002+02:00

No es país para viejos
Ayer, y tras una larga espera, por fin, pude sentarme fente al televisor y saciar mi curiosidad sobre la calidad mayor o menor de la última pelicula de los hermanos Coen: o para ser más exacto y más justo conmigo mismo, para poder calibrar la interpretación de nuestro Javier Bardem.
La pelicula, como no podía ser de otra forma, es una gran pelicula, dentro de los niveles de calidad a la que nos tienen aconstumbrados Ethan y Joel Coen.
Por lo que a mi respecta, sin embargo no es ni de lejos la mejor de sus cintas, ni tan siquiera contando con la inestimable participación del bueno de J. Bardem, sobre el que volveré más tarde.
En ésta última obra, el guión, sin ser nada especial, tiene dosis de verosimilitud, algo muy común en la filmografía de quien nos ocupa; ahora bien, si el guión en su conjunto, repito, nos parce ( debería decir mejor, "me parece" ), muy real, nada artificioso, diría que hasta incluso muy creible, no me ocurre lo mismo, aunque pueda parecer paradójico, con el personaje que encarna Bardem; ojo, no confundamos con la credibilidad que nos aporta J. Bardem con la verdadera creación que nos hace del psicópata asesino que encarna en la pelicula. Bardem, como no podía ser de otra forma, nos hace una verdadera creación, absolutamente genial de su papel; pero eso no obsta para que a mi humilde entender, ese personaje, me parezca demasiado artificioso, es de lejos, el personaje tal vez menos creíble dentro de la filmografía de los hermanos Coen; me cuesta creer en la existencia de un individuo tan "automatizado", tan "robótico", tan es así, que en ocasiones a lo largo de la cinta, me ha parecido estar viendo alguna de las peliculas de la saga Terminator. Una vez dicho esto, estoy obligado a decir, que Bardem, en el supuesto en que me asista la razón en mi anterior exposición sobre el personaje al que me acabo de referir ( cosa en que por supuesto al ser mi opinión, es del todo subjetiva ) por esa interpretación mereció sobradamente el Oscar que obtuvo como mejor actor de reparto.
Debo ahora en un acto de justicia, dar la razón a mi amigo Jordi, cuando él y con la ventaja que le daba el hecho de ya haber visto la pelicula, me dijo en su momento, que Bardem, era el verdadero protagonista de la obra que nos ocupa, y por consiguiente, al ser, a su entender ( y ahora también en el mío ), el actor "principal", debería haber sido distinguido con el Oscar al mejor actor protagonista. Imágino, que no consiguió la nominación en esa categoría, por una cuestión de estricto metraje, o sea para ser más exáctos, por los minutos en que su personaje aparece en pantalla, que por lo visto, han sido menos de los que aparece el bueno de Tommy Lee Jones, al que por cierto, creo en mi modesto entender, que en este filme, Tommy, interpreta uno de sus mejores papeles a lo largo de su ya dilatada carrera.
No quiero acabar esta reseña, sin mencionar la que para, de lejos y con diferencia, me parece la mejor pelicula de los hermanos Coen, y que para todo aquel que pudiera leer estas lineas, recomiendo de forma absoluta; me estoy refiriendo a la magnifica,"EL HOMBRE QUE NÚNCA ESTUVO ALLÍ" . No os la perdáis si tenéis ocasión de verla.